Murió el Poeta.

Fulano o mengano sigue prensando sus manos en versos imaginarios y guardándolos entre las hojas amarillentas de un libro que cuelga en Internet…

A pesar de que en sus páginas todo está ya releído, y solo le quedan escritos del pasado, ajado, descolorido, terminado.

Se sienta cada tarde un ratito delante de su PC y divide el mundo en dos mitades, en uno se muere y en el otro intenta renacer.

Ajeno al revoltillo de realidades inventa estaciones, lluvias, amores que pueblen sus horas muertas. Pegada a sus hombros su casaca del color de la esperanza, guardián celoso de su soledad, las palabras de antiguos versos se marchitan cada atardecer, como cada uno de sus amores_ piensa_ hermoso pero breve.

El amor oculto cruje en su corazón como las flores secas al pasar la primavera, infinitamente bello pero estéril, todo lo que tocaron sus manos se le ha ido esfumando y sabe que está en la recta final, esa que le ata entre el nudo que lleva ahora en la garganta y el pasado…

Pero la vida es otra cosa…

Los días transcurren entre escritos deshilachados de tanto enmendar la labor_ no es poeta_ pero si en su corazón, se hace poeta quien revuelve los inviernos sin abrazos, fiel a la vida amarga que se cuela por los agujeros de su memoria … tan inevitablemente infiel…

Sus manos estallan en caricias sin dueños ásperas de tanto labrarlas, a veces mientras trabaja, llora… llora lágrimas por los poros de su piel y por los canales de sus ojos resbalan ríos caudalosos _tuvo tanto entre sus manos_ resbalaron entre ellas y la primavera abajo… pero él, agradece las pocas alegrías que le donaron y también los llantos, que le enseñaron tanto.

Entre sus últimos versos se esconde una anémona que intenta esconder pero que se lee a destajo _abandono_ desahucio. Dicen que el primer amor no es el mejor, dicen que el mejor es el último, el que más refresca, murió el amor, murió el poeta.