Ciclos.

Los días ya están menguando.

La rueda de las estaciones sigue su ciclo, el verano andaluz es largo, después, el Otoño invade los senderos de colores nuevos.

Hoy me ha nacido una tarde de mandarinas y azahares, el cielo es azulísimo, inunda mis ojos de blanquísimas nubes.

Vienen recorriendo las lunas de luces invadidas para dar paso a la magia que desgarra, entre labios y pupilas, preñando mi alma de pájaros y albas.

Los verdes apagarán su brillantez seca, los amarillos se volverán ocres y estos nos regalan sus reflejos dorados, y empezarán las lluvias, esas que a mi tanto me gustan, con sus goteos hablándole a los canalones de las casas, dejando un rastro de humedad desde los ojos a los labios, que luego secará el sol otoñal de la mañana… y vendrá el invierno, se desnudarán las ramas del jardín de la casa de mis padres, el paisaje cambia, los árboles, las piedras, las cosas, las plantas, y hará frío y este traerá el viento que lo empuja y el alma del poeta encontrará su refugio para leer exacta una sonrisa, una mirada… y los ciclos empiezan y acaban con sus historias y fragmentos, hechos concretos, pululando entre la proximidad y la distancia, vaciando y llenando una y otra vez la cavidad del alma, observando perpleja como la vida pasa por un puente eterno que ordena los ciclos de la propia existencia, en momentos diferentes, en distintas circunstancias, dejando los acontecimientos y los sentimientos derramados en la arena, como las olas del mar, que vienen y van y nunca se pierden, se quedan, moviéndose en los límites que establecen las eras a su paso por la tierra, como esa función que se representa como prueba de que pasamos por ella, con una vida que intentamos sea, lo suficientemente llena, y así, estación tras estación, nos vemos y estamos esperando siempre, nuestra eterna primavera.