Sólo Soy...

Solo soy…
o me siento
una pasajera del alma,
una loca de la sensibilidad,
a veces pasajera anónima
y otras con identidad propia,
¡Qué más da!
Si igual sienten los poros
de mis dedos,
la caligrafía viva
de la fantasía,
¡Y que suerte la mía!
que desnudo verdades
probablemente,
sin haberlas negado antes,
enfrentándome,
a los fantasmas del presente,
del pasado
y de la imaginación…
a veces crudamente
destrozando el corazón,
y aunque otras también,
sea tristemente inútil
deshabitarme tantas veces
para volver a habitarme
de las extrañas criaturas
de ese espectro lacerante,
de la musa…
que me arrastra como sombra
y que me habla desde el silencio,
como un mártir enlace
del decir y de la crítica,
unas veces ignorado
tantas veces cuestionado
y tan poco valorado.
Pero ahí sigo,
fiel amante de la tinta,
temeraria del fondo de la vida,
que siento y que proclamo
pues si no, me quemo
de fuego interno
entre las manos,
asesina de memoria
termita de historias,
apostando en las palabras
bajo el riesgo y
sobre el húmedo cuaderno
de la gran sabiduría callejera,
para luego ser ella misma,
la que juzga…
mientras yo,
escribiente de tercera
me sumerjo
en noches de estrellas,
sentada en una silla también húmeda,
de locuras y de lunas,
reinventando firmamentos
de alfileres en la nuca.