No soy más que un ser
Anidando sentimientos
Tras tus párpados cerrados
Un humilde vasallo
De la imaginación
Al que dulcemente quizás…
Llamas en tus sueños, esa soy yo.
Caminando por tus silencios
Con el corazón en la mano
De puntillas con la pluma
No tengo manera alguna.
Con la necesidad de que bebas
Como en un río…
Todos mis poemas
Llenos de desvaríos.
Entre el extrañamiento y lo adorado
Inundo desesperadamente
Mi torpe manía de escribir
Y así hasta que despiertes
Seguiré aquí.
Seguiré siendo el habitante
De ese anhelo…
En el que dormita plácidamente
Tu lectura…
Y yo, escribiendo sin premura.
Fuera de estas letras
No soy más que
Un ser común y corriente
Que vive y se equivoca.
Solo en ese instante
En el que abro mi alma
Con breves destellos y oscuridades
En el que me habita la luz del espíritu
Me transformo en algo inexplicable
Sintiendo todo lo puro….
Una musa, un poema, un suspiro.
Solo estas letras que me dan el lujo
De ser nostalgia…
Por muy oscura que parezca la noche
Me traen la vida como el alba.
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Y yo no soy más que un ser que te lee, que se acoge a tu deletreo para recibir la calidez de su mensaje. Y soy un testigo de tu peregrinar, que rebusca entre las brasas de tus palabras para encontrar su propio mensaje. Te describes y me describes a mí.
ResponderEliminarQue no nos falte tu “torpe manía de escribir…”
Recibe un cálido abrazo, Cinta.
Me alegro que te sientas identificado, los sentimientos aunque cada uno los sienta de una forma individual, y los exprese particularmente son universales.
ResponderEliminarY gracias por asomarte a esta torpe manía mía de escribir.
Un abrazo trovador y muchas gracias por tu apoyo a mis pastelosas letras.