A Menudo


Sueño y Vuelo, aunque me caiga luego,

viernes, 3 de abril de 2009

Improvisemos...

Soy la cola del cometa, él va delante y yo voy detrás, y no pierdo su luz.
A veces me eclipso y extravío mis pensamientos.
Dicen que puede ser de poetas, sentir más hondo de la cuenta… hasta detener el aliento… se para, se corta, se retira, se ausenta… como la musa… y dicen que se le cruza la rabia al poeta con la impalpable poesía… y lo salva.

El poeta y la poesía… esa unión del marinero en tierra con la mujer de tierra adentro… muchachos de buena voluntad, convencidos de que los limpios de corazón arreglarán la tierra…
Cantando y gritando entre líneas en idiomas distintos, tocados por la lengua universal de la poesía y la sonrisa…
¿ es una utopía?.
¡Qué frágiles son!

Casi sin aliento y sin respiración, a veces parece que no respiran, pero respiran, gritan y convencen, aunque solo sea ese instante de leerte-poeta- adquiriendo una dimensión nueva, desconocida e imponente, que todo lo agiganta y todo disminuye, en un leve impulso antes de la catástrofe…

¿Serán los hombres siempre del mismo tamaño?
¿Nunca variarán su estructura?
¿Vivirán y morirán de la misma manera?
¿Tendrán los mismos sentimientos, los mismos impulsos, los mismos recuerdos?
¿Seguirán creyendo en ese símbolo frágil de la ilusión, la fe y la esperanza?
¿Poeta tú, él o yo?
¡Pero si soy un ilusionista!
Que comienza creando un mundo a punto de concluirse…

Nunca dirán más palabras, más gemidos, más advertencia, más gritos, golpeando el cristal de la madrugada.
Y no hay nada mejor y más lleno de amor y comprensión hacia el sueño del hombre que aplicar y vivir la poesía.
Improvisemos…

3 comentarios:

  1. Pessoa escribió que "el poeta es un fingidor, que lo hace tan bien, que llega a fingir que es dolor el dolor que realmente siente".
    "Dicen que puede ser de poetas, sentir más hondo de la cuenta..."
    Ilusionista Karol_a, tu poesía invita a vivir.
    Gracias por este poema.

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  2. Hola Seseum, gracias por tu visita y este hermoso comentario.
    Ilusionista Karola , si asi es, me sobra ilusión, y Pessoaseguramente tenía razón, el poeta vive lo que escribe porque si lo escribe es que lo siente y al final lo hace tan cierto y tan suyo, que aunque no le duela, siente dolor.
    Un saludo . Gracias. voy a matar mi curiosidad devolviéndote la visita. :)

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  3. Debe ser que yo con la poesía no encuentro mi sitio, porque no sé lo que decir, Cinta. Y no es porque no me haya gustado lo que he leído, que he disfrutado de la lectura y de su sabio contenido.

    Será que lo que se puede decir ya queda dicho, y no hay nada que añadir. Si acaso que la poesía es magía, que seguramente es una dimensión adicional del ser humano, que no es vida la vida que se vive sin poesía.

    Un gran abrazo.

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Huellas.