Miercoles Santo. La victoria y la Esperanza de la mano.

El viento esta mañana me peinaba el pelo, como tu mano… y en tu voz llevo yo mis labios y con ellos, el canto de mi corazón, ese cantar Andaluz que deja en mi piel el sabor de sol y sal, la brisa de esta mañana abarca el perímetro de mi alma abriendo dulce la puerta del sentimiento que no me atrevo a traspasar…
Mi mirada se abre niña para mirar acá y allá, todas las cosas pequeñas que para mi son tan grandes, y me empujan a caminar… una sonrisa, una palabra amable, un saludo, un beso, un qué tal estás, esos gestos que montan la vida y que a mi me gusta tanto disfrutar.
Las calles huelen a penitentes, la noche trae en su velo olor a cera fundida y el aroma de las flores se queda en ella prendida y al fondo baja la cuesta el paso de la esperanza, esa virgen tan querida y tan choquera que es alzada frente al cielo por devotos costaleros rodeándola de estrellas, que se sienten orgullosas de poder verla de cerca.
No hay esquina solitaria en esta ciudad chiquita que hoy, toda su gente transita, el eco de los tambores y trompetas sobre el silencio camina, en un cruzarse de pasos en las esquinas estrechas, un clamor de tintineo se escucha en toda la villa ¡Qué bonito! hasta el recuerdo en silencio se hace arte, es artista…
No sé que tiene esta semana que la noche hace divina y hasta el más ateo mira el cielo…Qué bonita la Victoria y la Esperanza, que brilla dorada y verde, qué magia es la que invade que hasta el que no cree siente…
Las procesiones se acercan mientras la noche camina, por enorme fe movida.
Aunque sea por un instante el mundo no se imagina, tan dividido en colores, en ideas y doctrinas, unidos en devoción en un solo corazón, mañana será otro día…
Se le encienden las pupilas a esos niños tan pequeños que por primera vez se visten de nazarenos aprendiendo a ser silencio, el aire se hace más denso, impregnando el pensamiento de los olores de incienso.
El río humano baja calle abajo, los nazarenos- algunos descalzos- alguien canta una saeta en una ventana abierta, el silencio bajo una voz clama, y con la cara de la virgen, todas las caras se alzan y la voz de la saeta, desgarrada, llora y canta. una pena andaluza que se quiebra en la garganta…