Me gusta esa hora.

La noche avanza como una sábana de sombra, va tapando destellos que se arrastran penosamente por el cielo de los restos de la tarde, como si una mano galáctica la fuera tendiendo de un extremo a otro de la bóveda, algún punto de luz emerge de alguna estrella que inaugura la noche saliendo. Me gusta esta hora cuando aún no se encienden las farolas, mientras el entorno se viste de contrastes y luces mortecinas y oscuridad incipiente, esa hora mágica que turba y llama a la musa, esa aliada que alerta la inspiración y que a veces dura solo un momento asaltándome con fugaces destellos, y que me apresura a agarrar la pluma en medio de guiños de luna…

Y luego el mundo vuelve a estar como lo había dejado, en los linderos reales de las luces vitales y naturales del entorno, aunque a veces también se cuele por lo ojos como la musa misma, esa que gira en la sombra y que te encuentra y te abraza cada instante sin frenar su paso, cuenta contigo mil segundos y apenas si la notas cuando llega, atraviesa las horas esperando una caricia con algo de prisa, mientras le regalo las palabras seductoras con esa urgencia libre que reclama, y luego sale corriendo dejándome una limosna del tiempo que le sobra…¡Ah la Musa!
Que rompe con la coyuntura entre mi alma y la suya, que me rompe los segundos y luego, roto todo y esparcido, yo hilvano buscando su sentido…
La que me saca dormida de entre las sábanas y me pierde en las avenidas de su hermoso sentimiento.
Magullo puños, silencio labios, hiriéndome la piel en un sueño, sangrando mi corazón en su ilógica agonía, en ese último suspiro del silencio…

Entre su paso y el mío,
hay un espacio cerrado
se acerca, me acerco,
nos acercamos…
prestándome mano y labio.

Mi pluma es esa dama que yo llamo inspiración, que bulle en mi corazón y la tinta que de ella brota tiene color de mi sangre, porque en ella se engendró.