Para un amigo

Sopla el viento del desamor, como un réquiem para los acabados.

Le temes, su son es como el soplo de cristal que corta la ilusión cuando viste de azul las autopistas del cielo.

Viento que hace la soledad más afilada y el recuerdo más turbio, como una venda negra de verdugo sobre la más inocente de las ilusiones, viento desnudo que se arrastra obsceno, descoyuntado, sobre las fachadas blancas calentadas por el sol de antaño...

Se abraza a ti torciéndote imposible, te seca la garganta y perfora tus oídos buscando algo que estrangular, arranca a su paso pétalos de flores de tus manos, que hacen marejada un subir de lágrimas y que al cuerpo hace estremecer como una herida aún abierta.

Demasiado débil el ser, para soportar los vientos de los desenamorados.

Porque aún te duele recordar tus labios en sus labios de prisma, enganchada a los anzuelos de cristal que penden del cielo de su boca, a sus manos, que te cubrieron de hiedra morada del filo de sus uñas... a sus pechos, dos cuchillas sin vértices que fueron a encerrarse en la jaula de tus costillas, a sus dos largas piernas (autopistas de tu pena) que como tentáculos te despedazaron el lado izquierdo del pecho disputándose los pedazos...

Hace tiempo que ha sorbido tus defensas.

Pero ya no es lo mismo, ya no eres suyo, y ya no extiendes la mano implorando que la acune allí en ese lugar donde se pierde el sentido, ya no hay luna que brille en la noche y la vuelve suspiro, y no buscas su rostro en los rostros de otros...

El viento sopla ya vencido cada vez con menos fuerza y tú puedes mirar un más allá que llene lo que antes rebosara , más allá, allí donde rebosa la esperanza, ánimo.