Carta Recibida 1.

Poco es un poco más que nada. Poco es como si algo tuviera sentido de algún retorcido modo. Poco es como si en las puertas de tu casa decido tomarme el café fuera, en el rellano, que poco para lo que fue todo, y en este todo- nada de espejos- ser de madera y sentir en lo negro hachazos de tiempo.

Poco es escasamente,

Como si hubiera algo, sin haber rellano, ni interruptor para dar luz al pasillo o una escalera que me lleva a la calle, como si hubiera un teléfono abajo en contacto contigo, pero no me siento las piernas para subir la escalera.

Es una situación incomoda, lo es por muchos motivos.

Aunque no valga ninguno.

Ya que importa, hace la situación incómoda de todos modos.

Te es indiferente, ya no te importa.

No hay calles ni portales ni interruptores, sólo tu y yo, que ya no nos damos la mano, ni los pies, ni las bocas, ni compartimos cigarros.

Todo un submundo acaba de nacer. Acércate, echa un vistazo.

Tú y yo lo hemos creado.

Es poco lo que queda, ahí fuera, se tiñó de transparencias.

Maldita la gracia, me duele hoy y doliéndome me muero, en el enigma de tu perdida voz.

Pero con poco se puede crear un cielo, y en el barro la lluvia ha hecho dos caminos claros, con dos brazos ingenuos que pidieran… algo.