Si al Menos...

Esta mañana la consulta del médico, estaba demasiado llena, niños con sus madres, jóvenes a por recetas y sobre todo bastantes abuelitas, dulces pero con caras de penas, parecían jugar al desconcierto con sus pensamientos.
¡Qué absurda la vida pensé mientras miraba de reojo sus rostros¡
Sus caras de fastidio por lo que a todos nos había tocado en suerte, llegar a no salir del médico con tantos achaques a esas edades.
Sus ojos tenían esa mirada vacía de los que poco tienen, parecían tener todos, los mismos pensamientos, las mismas preguntas…
Y yo allí cerrando el círculo de los idiotas con la impotencia del silencio y la quietud, escribiendo para mí lo absurdo del instante, sonreí para adentro con una sonrisa llena de tristeza, de vez en cuando me miraban.
En qué calendario se miraran en la vejez los días.
En qué alero del cerebro se cuentan los días cuando todo o casi todo ya ha pasado.
Puedo imaginarme que eso asuste, que haga daño el no saber donde llega ya la escalera si apenas puedes subir los peldaños.
Mi mamá se cayó ayer, sin tropezarse, se le fue el cuerpo y se dio un golpe muy fuerte, me llevé un susto de muerte y a ella sus ojos se le llenaron de lágrimas, se asustó, pero pude tranquilizarla, a cualquiera puede pasarle, no iba encima a alarmarla… hoy aquí en el médico.
Me ha afectado bastante porque cuando la vi caer sin poder llegar a tiempo, me culpé encarnecidamente y me dolió como a ella.
A veces me duele el reloj por mi madre, el almanaque y todas las fechas, no quiero pensar en que va a llegar a vieja, estoy acostumbrada a una mamá fuerte y bella, y la esfera redonda, caliente y amarilla del reloj me ciega creyéndose un sol, secándome el brillo de alguna perdida lágrima.
Hoy es hoy, y mañana y ayer se irán turnando entre las hojas del tiempo, buscando un nombre a la estación extraña donde partirán los que queremos y nosotros… luego…
Morir es lo mismo.
Hoy en esta consulta donde acudí de vaqueros, parece que me han colocado una bata sin bolsillos, no puedo guardar la luna de todos los ocasos venideros y de todos los sueños.
Somos muchos con la misma bata, muchos los que jugaremos al desconcierto preguntándose si habrá algún motivo… al menos.

Mi Abuelo decía...

“Dicen que los hombres no lloran”
Pues será un antiguo e incierto dicho.
Yo he visto llorar a los hombres más importantes de mi vida, pero sobre todos, a mi abuelo y a mi padre, de pena, de rabia, de emoción, de impotencia… incluso de alegría.
Mi abuelo decía que la pena era una planta grande que se bebía el agua de la maceta donde la habían sembrado y que había que llorar para sacar el agua fuera y no regar la pena dentro, para que no creciera sin obstáculos y que se fuera secando…
Cuando el invierno mostraba su rostro en aquél pueblo lluvioso de la sierra, yo pasaba largas horas de las tardes con mi abuelo, los árboles tras la ventana ofrecían un panorama de desnudez, al contrario que los ojos de mi abuelo que estaban llenos de dulzura y a veces de silencio, como un ave que se detiene un tiempo para luego retomar su vuelo.
Yo lo observaba con los ojos abiertos y la atención alerta. Me gustaba oírlo.
Aquella capacidad que tenía para hilar historias y mostrarme su moraleja, me hacía volar el pensamiento, amaba sus palabras que caían lentas como las hojas de un árbol, una tras otra, mientras mi mirada recorría su vuelo y mi pensamiento libre, volaba.
Cuando enfermó era invierno, llovía un día tras otro y una noche tras otra enlazadas de la mano mojada del día, me pasaba horas al lado de su cama durante un largo proceso.
En aquél tiempo creo que él miraba mi alma desde una perspectiva diferente y en sus conversaciones espaciadas empezó a incluir la muerte…
No me podía imaginar la vida sin el abuelo, fue entonces cuando reconocí el momento de que alguien a quien amas se va a marchar… y una perplejidad de niña, me acercaba a los abismos y me dolía el cuerpo como si me segaran, igual que siegan del campo a las espigas, con ese dolor infinito de una región que aún no conocía encendiéndome de llanto mi pequeña alma doblada… Entonces, creía que la muerte era solo una palabra…

La Verdad

¡Ah la verdad!, palabra sin definición posible…
¿Dónde está la verdad?
¿Qué es la verdad?
¿Quién posee la verdad?
¿Cada uno dispone de una verdad?
¿Existe la verdad auténtica?

A veces no se sabe qué hacer con la perfección y se la quita de en medio ¿Por eso escasea?
Pero ella no se ciñe a las normas, no se rinde, aunque a veces la dobleguen, alcanza cimas prodigiosas y cuando aparece, llega dispuesta a todas las tristezas y a todas las alegrías, a veces es un alivio y otras es una penitencia, está fabricada de fuerza, de luchas, de fracasos y victorias, es testaruda y heroica, sabe que es difícil y acepta su destino, la amordazan y la encierran, la utilizan, la manipulan, pero ella traspasa fronteras con su testaruda lealtad al mundo, ese ancho mundo que separa tanto…
A veces la verdad está escrita con tinta blanca sobre papel blanco, es muy difícil seguirla… se pierde en un desierto o en algún que otro archivero y nadie siente vergüenza.
Sabe jugar a dos barajas y no siempre gana, pero es inteligente y de alguna forma… sutil… emerge. Tiene aspecto de revolucionaria, es negada, es temida y proclamada, en ocasiones desaparece y no se sabe donde está, aunque el tiempo altruista( su aliado) la pone en su lugar, aunque sea tarde y ya no valga “para nada”…
En ocasiones se ausenta y nunca vuelve y en otras nos estrecha la mano sin saber quienes somos, con una forma incierta de mirarnos el corazón apretado…
Tiene un puesto quijotesco, defensora de los humildes agredidos por los gigantes embusteros…
Vive rodeada de falsos y también auténticos clamores, de voces a medias palabras, de risas y miedos…
Padece mucho de ronquera, grita demasiado, ¡tantas veces nadie la escucha¡
se filtra rumiando y creo saber que en ocasiones es piadosa y otras muy cruel.
Amiga fundamental de las libertades humanas…
La Verdad… se levanta, se dobla, se chasmuquea, se arquea, se disfraza … pero yo creo en ella.

No era una Luz_ Sólo un candil.

Te colaste un día por mi ventana
como un viento afilado,
dejándome el corazón
como un junco… quebrado.

Mi última caricia te arrastró resignada
saliendo de tu piel,
empujándote a otra orilla,
te bebiste todo el agua
de un océano lleno
y mi corazón se silencia
como un diapasón roto…


Ahora estás tú en el exilio,
cuando sientes mi mano en tu hombro
y la soledad te aplasta con su sombra
y desesperadamente y de forma inútil,
te echas a nadar en cualquier mar.

Se te derrama la vida al recordarme
y te ahogas en la tristeza irregular
de los charcos,
ese sucedáneo de mar
que nos separa la piel
de la caricia urgente
y aprende a ser escarcha,

Dentro, un fuego que se extingue
que se reduce a cenizas,
y abierta… la espera,
de inundar la vida de vida,
de desnudar la lluvia con los dedos,
de transplantar los geranios de mi patio,

En la bóveda estrellada
se asoman arpegios de luna,
mañana el arco iris
llorará colores en mi espalda…
seguro,
a no ser que la luna se pare en una esquina
y el violeta de la noche
quede enredado entre mis manos,
dejándome en las sombras…

Pero si es así,
por favor
no me socorras…
lo prefiero así,
antes que la luz mortecina y efímera
de un falso candil.

Ansiosa

Ansiosa por el jugo de tu boca
licor de beso que a mis labios niegas,
intento colarme en tus espacios
guiándome por sueños que me llevan,
pensamientos que me enredan
en la llamada de una piel que me doblega.
Mi piel encendida por la espera
suda tu ausencia con gotas de esperanza
Verdes, como un suspiro en la hierba,
como el viento en la arboleda
verde oliva de aceituna, como la pena en la era,
verde aliento de esperanza
que me respira el alma
anhelo de tus manos de espuma
que me dejan a piel desnuda ...

y es tu boca entreabierta más

fruta...

mis ojos ya no ven…
perdida entre tus lunas.

Llena de Sueños

El océano me habla de tu presencia
la soledad de las olas me trae tu beso
lleno de sol y sal,
al que yo beso
llena de espumas, llena de sueños,
fueron o fui?
existir es estar,
es vivir,
y aunque no estés,
yo te vivo,
no importa si no es oída tu voz
las olas fieles cantan…
el pensamiento perdura
más que la envoltura
así el corazón entre mis manos late
y su latido dura
el canto invita,
el viento pasa
sobre mis brazos cortos
que no te alcanzan,
callado el corazón, mudos los ojos
tu recuerdo me impregna, se deshace
y se queda eterno rondador por el aire.
El tiempo va cayendo y con él los sueños
y mi voz se esparce allí en tu cielo.

Me Gusta

Me gusta perderme en tus ojos poderosos
asirme a tu mano ligera y conocida,
cobijarme en tu pecho desnudo en la noche,
como luna grande y sol puro,
como cielo abierto
por donde yo vuelo con mis alas abiertas,
cansada del cansancio del mundo
buscando el remanso de la memoria
marchitamente eterna.
Me gusta entrar en tu corazón,
que acoja al mío y le cante, lo acaricie, lo exalte…
hasta lamer los cielos
cayendo en ondas azules, cayendo…
Me gusta tener un momento de gloria en tu pecho
sin prisa y sin tiempo,
y sentirme así,
agua, flor, nube, sed, hambre, río o viento
allí muy dentro, ebria de luces
y un sabor a alba creciente… ¿me sientes?

Poesía...

No hace mucho me dio por irme de viaje con una amiga, y nos dio por irnos con un grupo de personas que no conocíamos, un viaje concertado en las agencias, que conoces a las personas cuando las ves en el avión y ya formando parte del grupo.
Fue uno de mis mejores viajes, divertido y constructivo.
Conocí a personas increíbles, sorprendentes, generosas, esas que sus días son todo un acontecimiento por el modo en que los viven, aprendí muchísimo.
Sobre todo una pareja de novios (Mirian y Jandro), que, y aunque parezca increíble, iban a casarse y antes de hacerlo acordaron hacer un viaje cada uno por su lado, decidiendo que fuera concertado en un grupo desconocido, lo increíble está en que ambos “dos”, al final se encontraron en el mismo avión, habían coincido en el viaje sin saberlo, fue divertido pues la sorpresa de los dos la observó todo el grupo y fue la anécdota por supuesto, ¿a que si es increíble? pues fue así y tuve la suerte de conocerlos…
Hicimos amistad en la semana que estuvimos juntos, había una corriente mágica _ aire de simpatía_ y durante la semana en sí, nos dimos la confianza.
Me contaban que a ellos esa coincidencia no les sorprendía demasiado, pues ya era la tercera vez que les ocurría algo así en distintas etapas de sus vidas desde que se conocían.
De pequeños eran vecinos y pasaban mucho tiempo juntos, hasta que su padre_ el de Mirian_ fue trasladado por motivos de trabajo. Al año siguiente los padres de ambos coincidieron en el mismo colegio apuntando a Mirian y a Jandro… y fueron por separado y sin haberse visto después de un año…
¿Coincidencia no?
En otra ocasión fue cuando ella terminó la carrera y aprobó las oposiciones de maestra, ya eran novios, a ella la mandaron a dar clases a niños de un pueblo de Valencia.
Volvieron a distanciarse, pero a los siete meses llamaron a Jandro para el servicio militar, que ya había aplazado por sus estudios, y lo enviaron a valencia… sin que ellos ni siquiera lo soñaran…
Una simple coincidencia ¿no? _ así me lo contaba ella_
Aquella pareja a quien tanto le gustaba la poesía, sin apenas leerla y nunca escribirla, llevaba la poesía como innata presencia.
Yo les miraba y me inspiraban corrientes de ternura fresca, también pensaba que parecían haber nacido cuando aún se vendía el agua en botijo, era tierno y gracioso.
Se dejaban reposar de noche al sereno de la luna, y se bañaban juntos en el mar, cuando el sol les cegaba la mirada, por las tardes caminaban a mi lado y al lado de mi amiga, agarrados de la mano mientras recorríamos la ciudad… llevando aún en los labios el beso de agua y de sal…
y esta vez era la tercera, el viaje, la sorpresa, y lo demás…
¡Vaya casualidad¡
ellos decían que a la tercera iba la vencida, que eso les había convencido aún más de que son el uno para el otro…

Si eso no es poesía... a mi me lo parecía, y ellos lo eran...

Entre otras cosas.

Escribo para sacudirme el miedo ( entre otras cosas)
invento y siento, lo hilo
y después lo suelto,
vuelan sin ningún destino
y quién lo sienta, que lo haga suyo,
no figurará sólo lo que he sentido
sino lo que siente
quien lo ha leído…
lee un sentimiento
y a la vez, siente el suyo
¡cuánto corre¡
Ni se imaginan
lo que yo siento
mientras escribo
sobre la mesa
de un café cualquiera,
escapada, ida…
plantada en un bosque profundo
como esas flores
que cierran a la noche
y no despiertan la mañana.
pero ocurre sin remedio,
que me liberta el mundo
y arreglo sobre mi cabeza
las trenzas…
como la dama de Elche
hiciera siglos antes,
armarme de valor
y salir a enfrentarlo,
la batalla será única
donde estaremos los dos juntos
cuerpo a cuerpo…
siempre antes asegurándome,
de que este escrito y los siguientes,
vengan conmigo, ya que…
la memoria no siempre tiene
los ojos indulgentes.

Todos... Nosotros.

A esos seres que abren sus bocas como cuevas sorprendentes para gritar las verdades,
A esos que duermen en la escoria y de pronto se descubren resabiados,
A las palabras afiladas por todos los vientos de todos los tiempos, que son cuchillos para horadar el pecho de los humildes, de los inadaptados, del ojo sabio y de la tabla salvadora de la esperanza,
A los que juzgan sin más, con la incomprensión brotando de sus labios,
A los que hablan desde la oscuridad, a los que pasean su impotencia por el aire,
A los enfermos del alma y de palabra, a los ebrios del ácido de la angustia y de la rabia,
A los que sufren la mala entraña perturbable en condiciones lamentables,
A los que dañan y matan con suavidad tendiéndote las manos,
A los que vociferan, a los que reniegan del verso y del beso que son la envidia de los vivos y los muertos,
A los mediocres de corazón que se retuercen sin remedio,
A los que van violando hasta la flor del campo y el agua de los océanos,
A las termitas que roen el hueso humano,
A los desentendidos de todo, a los mudos a los inhumanos,
A los convencidos de su pureza que no se doblan ante la diversidad y la naturaleza,
A los que no tienen compresión, generosidad y empatía,
A los que utilizan la fuerza y la violencia,
A los que no utilizan la palabra amor, a los que renuncian y no luchan,
A los que por nada tienen respeto, a los que no comparten,
a los abusivos y malintencionados,
a los envidiosos, soberbios, a los perfectos, a los geniales y muchos otros…
vamos a guardar silencio, pensemos, lloremos, riamos, crezcamos, amemos…sobre la tierra y con la vida, en armonía aún con sacrificio pero con alegría… sintiendo la vida… Siendo

Soy Yo

Soy yo quien conoce tu sabor al despertar... y nunca me veo tejida de sombras ni robando reflejos para hacerlo, llevo mis luces en el universo para surcarlo y aparecer a tu lado. No soy, tampoco, cofre cerrado o sueño roto de tiempos pasados…
Yo vivo en la brisa de tu risa, en tus deseos que se anudan a los pies de los ríos... Y espero sin desesperar que la noche pueda llevarme a tus silencios, y bailar y reír durante cientos de noches, durante un suspiro, durante los llantos de Selene, la luna de marzo.
Espero tú me sientas llegar y aceptes mi mirada y compartas mis ojos, mientras la luna desnuda su altura y susurra sus sueños, tenemos tiempo para inventarnos un camino menos largo o una torre llena de lluvias y puentes, mientras hablamos y callamos tú conmigo, yo a tu lado, subiendo peldaños hasta las caricias que nos damos.
No importa que mar veamos desde la ventana que enmarca un desayuno, ni de qué horas está formado el reloj de fuego de tus manos, no importa qué paisajes adornen o invente la mirada.
Solo quiero olvidar a tu lado hasta como duermen los pájaros, ese milagro de la observación que mi abuelo me había enseñado, olvidar a que sabe la ausencia para que pueda desconocernos y no duela el agua que siempre nos contiene eternos sin siquiera tocarnos.

Sucede

No quiero pensar el porqué,
pero últimamente me paso mi tiempo
coleccionando recuerdos,
fotos, vivencias, hasta miradas,
como instantáneas que caen por la memoria
de las hojas de un calendario
llenas de frío y de calor,
y entonces me voy dando cuenta
que voy viviendo a tientas
y que te llamo a gritos
con mi garganta sin voz.
Sucede a veces que me apego
al recuerdo y soy agua estancada
pero que arrastra como las aguas de un río
que corre acelerada,
sucede a veces que lloro por nada
y no encuentro las palabras exactas,
ni los sitios de antaño
ni en su sitio de siempre
el brillo del sol,
sucede a veces que escribo mi día
con la D de dolor,
sucede a veces que voy escribiendo
mis versos con la pluma seca
y la mirada desnuda
aterida de frío
buscando el olvido…
sucede que no quiero estirar la memoria,
que quiero estar ausente del amarillento lienzo
y quiero empacharme de miel y de mimbre,
de flores fluorescentes
de sonrisas de encaje,
de músicas de espigas
que persiguen las manos
sobre mi cintura ágil
mis ojos de almíbar
mi temblor en el pecho,
volver a ese espacio
que siempre nos habita,
para ser la de antes,
aquella, aquella que yo se que soy,

aquella misma…

Los ojos de entonces.

Cuando no quiero ver, se enganchan mis ojos a la noche tras la cárcel efímera de mis pestañas…
Porque no quise ver, huí del pozo de carbón de mina de tu mirada, con esa libertad con que escapan las lágrimas…
Busqué una ceguera más dulce de un sol nacido en otros ojos, no me preguntes porqué, siempre lo supiste, no cuidaste la confianza…
Aunque alguna vez, miré otros ojos tratando de encontrarte y por los míos se coló la luz formando un arco iris de matices grises, no sonríen, se sienten tristes como un ave agónico…
¿Dónde la mirada?
Aquí, allí…
En todo el horizonte,
Buscándose…
En ese tránsito caminar
Que nos obliga a querernos sin memoria,
Porque ya nunca más,
Nos podremos ver
Si no es con los ojos de entonces…

Doble Tormenta

No sabía adónde me dirigía, aquella tarde salí sin rumbo a pasear, a pesar de que las nubes caminaban ligeras y oscuras muy por delante de mis pasos con una amenaza de tormenta.
El viento me cortaba las mejillas, el chaparrón de repente y en instantes lo había convertido todo en un barrizal, de manera que me costaba andar deprisa, tuve que recogerme la falda larga, ropa muy poco adecuada, aunque la tormenta en pleno verano ni pudiera ser imaginada.
Creo que aquella tarde lo único que quería era imponer disciplina fría y férrea a mi corazón, no dejaba de pensar en la forma que su mano había tocado la mía, era como un halo de fuego en medio de una tempestad silenciosa, quise caminar sola con el rostro hacia el viento, y el desconcierto dentro.
Me encaminé hacia casa en medio de los ecos que resonaban en la bóveda, la difusa luz llenó de color y sombras el parque, la alameda y las vidrieras, y yo, seguía sintiendo su mano amplia, firme y cálida junto a la mía, provocando una corriente eléctrica.

Marcos.

Marcos es un chico muy atractivo, muy honesto con unos ideales muy utópicos, es dicho con otras palabras, un radical de izquierdas, es inteligente y sano, tiene don de palabra y carisma, amén de ser un prestigioso abogado que gana todo cuanto cae en sus manos, no hay caso que se le resista, pero… es un don Juan nato, como la copa de un pino, somos amigos desde que yo empezaba a echar los dientes, éramos vecinos, y nunca entendí su éxito entre las chicas, porque para hablar de cosas serias en el amor, es un torpe, un extremado tímido, ahora eso si, si no son serias sus intenciones sabe demostrarlo, y no le acude la timidez. Es capaz de ponerse de rodillas ante la mismísima doña Inés en su tumba y colgarse los atuendos de Don Juan, así que siempre le vemos vestido de Don Juan, porque lo que es en serio no hay gata que coma al ratón.
Tengo que reconocer que es un cañón, atlético, simpático, guapo y pintilla, ¡Que se le va a hacer, así es él¡ es zalamero y activo y tiene las mujeres por doquier…
Una vez yo misma pude ver el efecto nacórtico que provoca en la mujer, fue en un baile de graduación, Marcos me preguntó:
Carol ¿Qué te parece esa chica de allí, de pareja de baile para mí?
La miré detenidamente, observé el interés que salpicaba con avaricia, su carita de niña pava, cuando nos miraba, y no tuve más que mirar a Marcos para que enseguida me oyera decirle, no temas, está fácil, procura que no te pise.
La sacó a bailar, le dijo en voz ni alta ni baja, (pero todos se enteraban) si quería ser su pareja en la velada… de inmediato la pava, se desplomó y cayó fulminada entre las sillas de la primera fila y los escalones de la pista, desparramada…
Susto que la ingrata nos dio y Marcos no podía aguantar sus risotadas, la gente los miraba, entonces yo, sin querer o queriendo o sólo pensando en voz alta, dije desde donde me encontraba,! Se ha desmayado por un baile¡ una proposición de matrimonio la hubiera dejado inválida de por vida y si es una proposición de naturaleza más vulgar, la hubiera matado en el acto… Marcos, eres un peligro…
Mientras Irene se levantaba poco a poco con los ojos de vuelta, se oían en el recinto miles de risotadas, dios mío que vergüenza…!pensaba en voz alta¡
Irene se incorporó y no parecía que hubiera cambiado el momento primero, sonreía y sólo dijo: Ha sido maravilloso… silencio, pausa… y exclama ¡ Mejor que el chocolate¡
Jajajajaja.
Es en serio de veras, fue un hecho real aunque parezca una historia, es que Marcos es una persona que atrae a la aventura y a la polémica… que se le va a hacer, así es él…
Pero sin embargo es un niño chico, igual que mi hermano el pequeño Alex, a veces su mirada es una estatua de Ceres, un exceso de sentimentalismo, aromada de verde trigo, solo tiene fachada, porque yo lo digo…

Tavares

De piedra, de metal, de cosa dura,
La alma,dura ninfa, os ha vestido,
Pues el cabello es oro endurecido,
Y mármol es la frente en su blancura.

Los OJOS, esmeralda verde y escura,
Granada las mejillas; no fingido,
El lábio es un rubi no poseído;
Los blancos dientes de perla pura.

La mano de marfil, y la garganta
De alabastro, por donde como yedra
Las venas van de azul muy rutilante.

Mas lo que más en toda vos me espanta,
Es ver que, porque todo fuere piedra;
Tenéis el corazón como diamante.
~~~~

Para la bonita Carolina ... con los Ojos Verdes!


Abrazo grande, Carolina! Gracias Amigo Poeta.

Permíteme.

Me he marchado de ti
Y no existen regresos,
Descompuse las letras de tu nombre
Y las cubrí de olvido solemne.
Sólo la luna puede verte
Cubierto de rocío
Y de silencio en los amaneceres,
Como si soñaras
Empedrado de cristales
Donde el tiempo canta y sufre…
Desnudé tus palabras
De mis labios,
Vacié los fluidos de tus sienes
Dejándolos en los quebrados
Donde el mar,
Repica de espumas y caireles…
Permíteme fluirme en laberintos,
“Soy aire”…

Peculiar Amigo

Tengo un amigo muy peculiar, se llama José Mari y es un encanto de verdad… pero siempre se está quejando, se lamenta de todo y maldice 100 veces al día su mala suerte, dice que la vida es un lío terrible, una sucesión de coincidencias y desencuentros, un desastre en líneas generales…
Pero ahí está su arte, lo dice de tal manera que en vez de causarte pena, te diviertes y a mi particularmente me entran ataques de risa que al final le contagio.
Dice que su casa es una orquesta, que suenan todas las puertas, que suena el sistema cuántico de llaves que protegen el termo de la presión excesiva, suena el cable roto que va desde el grifo hasta el telefonillo de la ducha, y suena el goteo lento de agua que resuena no se sabe desde donde… que suena la nevera y la tele parpadea hasta perder el color, Ay dios mío…
El otro día me contaba que mientras limpiaba el acuario, lo llamaron por tf con tan mala fortuna que le produjo un movimiento inesperado y se le cayó al suelo, el parquet se le ha decolorado y se ha levantado y en su lugar le ha salido un Vesubio de madera,, cualquier día(dice) revienta y me llena de materia plasmática o endogenética, ajajá.
Que suenan las paredes, suena la cisterna que ni cierra y se carga protestando a sorbos lentos, si crujen los muebles, dice que la cañería, muerta de envidia sirve de cadena para el arrastre de algún fantasma, y si es la lavadora, suena que infecta, mi casa es una orquesta… ¿puedo irme a la tuya por unos días? … Menuda indirecta.
!Na¡ es por eso de la ley de la termodinámica, no me eches cuenta, pero no pego ojo en esa casa, lo miro todo, desde la noche hasta por la mañana, hasta miro las palabras…
Oye Carol no era Anaximandro el que convivía con la entropía? Menudo fiera eh, con eso que dijo de “ La lucidez en sí es terrible, porque todos estamos medio idiotizados todo el tiempo”, así me encuentro amiga, así me encuentro… si hasta el espejo me grita cuando lo miro, me dice que destruyo el estado funcional de las cosas.
Bueno, bueno José Mari, mírale el lado bueno a las cosas, todo eso es una metáfora de tu vida, la entropía es una realidad en ti que no puedes negar, te gusta vivir en el caos y te lo pasas rebién, pobre de ti cuando te deshaces y te encuentras en otra parte, en fin, te mandaré un fontanero de esos comodín que lo arreglan todo.
Un beso con mucho cariño desde aquí a mi peculiar, amigo José Mari…

He dejado

He dejado mis palabras
En tu voz,
Como las horas en el reloj
Que nunca están
Y nunca se acaban de ir,
Mis horas lentas
Ese tiempo que nunca te di,
Mi aliento en tu boca
En mi corazón tu latir,
Tus manos en mi cintura
Su ternura,
Mi sueño en tu noche oscura,
Y estoy aquí…
Aquí me siento a reír,
A decir,
A mentir,
A sentir
A imaginar
Todas las horas que “No” nos quedan por estar…

Lo Tuyo

Él paró el coche al borde de la carretera entre las hojas caídas de otoño y troncos dorados y rojizos, aquél día estaba yo muy observadora, miraba profundamente, con ánimo de traspasar los pensamientos de la gente… le miré mientras observaba abstraído el paisaje, era alto, delgado y muy guapo, pensé que no recordaba su edad exacta, quizá fueran cuatro años más que yo…
En ese instante se volvió sonriendo y me dijo:
Hoy es mi cumpleaños, he cumplido 32 años, ¿qué te pasa?
Mis ojos se abrieron tanto
Que convirtieron la tarde en un océano,
La sorpresa sus olas,
Su infinito profundo el asombro
Y por un momento
Nadamos en un mar
De infinita armonía,
Su voz era mía
Mi pensamiento le pertenecía…
Dios mío lo olvidé… ¿Cómo he podido? _Pensé_
No importa, sólo fue olvido_ dijo_
¿Y lo tuyo?
¿Cómo llamas a lo tuyo?
Mirándome con una mirada larga, contestó:
Lo mío de una forma u otra, siempre será lo tuyo,
Aunque ande por una playa
Y su arena, tus cabellos rubios
O sean orillas llenas de fango y junco…
Y qué…
Mientras sean de verdes sus sombras
Y tiemblen entre mis manos…
Lo mío será lo tuyo…

Amor, Amor...como la colonia...

A los 18 o 20 años vives el amor con ojos ciegos y crédulos, todo te parece que es como en un cuento incluido su príncipe azul…
Te llenas de sueños, flotas, ríes, te engrandeces de ilusiones y piensas que el amor es el eterno guía de la vida… y te ves en lo alto de la torre más alta de ese castillo encantado que te hace reina de corazones, todo es tan alto que te ves bañada de estrellas…
La luna es tu aliada y el sol cada día sale brillando más, en fin, todas las maravillas se postran ante ti, ¡Ah el amor¡ que primoroso vocablo¡ todo es precioso cuando descubrimos que sentimos algo por alguien tan especial, tan peculiar.
Pero ja… ya con pocos años más, no lo ves igual, vas descubriendo que la nube rosa se va partiendo, se decolora, desaparece, todo va cambiando y el mundo se te cae, el desamor a esa edad y a la primera te duele más…
El prototipo de amor perfecto no existe, pero eso no lo sabemos y menos a esa edad, pero el instinto de creer en algo o en alguien como supervivencia te llena de paciencia y esperas a que llegue alguien que sea tu media forma de vida…
Después con el tiempo recapacitas y bien, todos los conceptos están más claro para ti y descubres que el amor ya no es de color de rosa y esperas un amor más responsable y sincero y no exiges ya que sea tan perfecto, pero ¡ah¡ se añade el factor propio de la edad que es el de poner el listón tan alto que nunca llega a la medida y dentro de esa medida cada vez es más difícil encontrar a la persona que sepas que puede compartir tu vida y mucho más difícil enamorarse…
Al menos yo no me enamoro ni fácil ni de cualquiera, los flechazos son verdad si, pero no es amor, es ilusión y adrenalina.
Ese amor que te ponga la carne de gallina en el corazón, como que es escaso y a mi solo me mueve el corazón, sin amor, como que no…
Pero eso no indica que yo no crea en el amor, el amor existe, y llega, y cuando lo hace, hay que saber cuidarlo, identificarlo, distinguirlo y mantenerlo, y eso, es lo más difícil del proceso.
A mi me gustan los amores de esos de pócima, esos que te dejan ebria, borrachita de amor, y eso no es fácil y lo digo porque ya lo conozco, y no quiero renunciar a ello, aunque tenga que esperar, no importa, quiero pensar que tengo todo el tiempo del mundo… y si no, pues igual yo espero… a ese amor que deja tantas cosas dichas en la piel, con la palabra de los besos conjugados en el verbo amar… que se arrastra por las venas… amor, amor, amor… la única atadura que la sangre reclama, amor para dejarme a oscuras la visión loca derramando el aroma verdirojo de ese amor, que te empuja los pies y el corazón…

En medio de las cosas.

El mundo es rápido, la vida pasa y nosotros seguimos en medio de las cosas que suceden, te empeñas en llevar una vida sencilla o lo menos complicada, pero suceden demasiadas cosas y no hacen más que suceder, no es sencilla la vida, pero nadie dijo que lo fuera, o si?
Los días pasan cada vez más rápidos y a veces no te da tiempo a solucionar cosas o no las disfrutas suficiente, el reto está en que las cosas sigan estando en su sitio, pero el hombre las mueve, las altera, las complica, no siempre hay que hacerlo todo muy bien pero al menos intentar no hacerlas mal o que si las cosas no se pueden cambiar, no salten violentamente de su lugar rompiendo la armonía que ya en demasiadas ocasiones la rompemos en el acto contemplativo de pensar sin razonar.
Todo se mueve a marchas forzadas y terminamos sintiéndonos vaso, zapato, almohada, teclado, silla, libro y maleta, (por decir algo) y al final de tanto que queremos abarcar terminamos con mil cosas en mil sitios que no nos dejan valorar y coleccionamos datos, resultados, experiencias, recuerdos, responsabilidades, obligaciones diversas, acciones e innumerables conclusiones que muchas ni son acertadas y así nos traicionamos a nosotros mismos de tantas cosas que se nos quedan en el camino.
Es la consecuencia del progreso, no tengo la menor duda de ello.

Anoche la Luna

Se lleva el viento los últimos suspiros
de la tarde y el sol anaranjado
se deshace…
y en medio de la noche
vestida de azabache,
sobre los montes y valles
sobre los ríos y árboles,
por encima de las casas y sus aleros,
traspasando el campanario,
blanca, muy blanca,
la luna ahíta de luz,
radiante… se abre.
Qué preciosa estaba ayer la luna
Entera, redonda, blanca,
A cada paso parecía que me siguiera,
Luna lunita, cascabelera.
En las aguas de la ría
se refleja,
despues me fui con ella
a una fiesta en el cielo
y me bañó de estrellas...

Me Miras_ Te miro.

Abrazas tu guitarra como si ella fuera yo, compones la música de una de mis letras, me miras, sé que en un momento de sorpresa me puedes besar, y yo me abrazaré a ti, herido de mí…en un abrazo tierno y largo como la tarde, y girará todo en torno a tu sonrisa, esa que me regalas porque si, y vendrá la luna recorriendo mi garganta soñándome las entrañas invadidas del blanco de tus huesos profundos y el olor que dejas en mi piel dando forma al amor que desgarras, y seguiré escribiendo en pliegos de servilletas, preñando el alma de pájaros y mares de brisa fresca y fuego,y te miro mirarme, con un beso y un soplo en el aire, no me mires así, que deja tu retina agujeros de sal en mi alma, y un trozo de sol puesto en mi pelo, que hace trizas mi voz…en ese silencio que no se quiere ir dejando mi corazón en tu latir, latir inmenso sin medida del vaho que respiro si respiras, de la vida que me habitas, y te miro y no me importa si en tus ojos se reflejan trozos de mi, allí están muy a gusto, voy a quedarme allí, derramando un océano en tus pupilas… sé que me miras, porque te miro.

A Menudo

A menudo
me convierto
en un instante,
en una hoja
de árbol,
y vuelo al universo
entonces soy
un libro blanco
sobre un sueño abierto,
un poema que se abre
como ese aire
con que respiro
asido a unos labios,
como esa piel que me detiene
buscando su tacto,
ese beso inspirado de aliento
escrito en el viento,
a veces sólo soy un momento,
al que me abrazo
mezcla de mirada y sentimiento,
y a veces también,
un estruendo y un relámpago…

Lo Único que quiero...

Sentada en este borde de aquí… me encojo
Mi alma crece y se hace resistente
y en cambio soy tan pequeña…
me gustaría retorcer ,
el brazo justo del reloj
para volver atrás tanta estupidez,
tanta nada y tanto absurdo.
Camino por las calles
me quedo con los rostros
que aún no tienen nombre
y oigo las palabras
que no tienen voz ya…
abro mis pasos
los tuyos van detrás,
abro mis manos y vuela el recuerdo
de cada adiós, que no dijo tu voz…
y cada uno de los besos
que los labios no dieron…
me bebo todos los segundos
para emborracharme con la ausencia,
instantes” no más”
de una eternidad rota.
Nunca como hoy,
Me angustiaron tanto los relojes,
Tica- Tac que trepa
como musgo invasor
a una torre de arena,
dejando el corazón
surcado de grietas.
Pero no…
Prefiero no imaginarte…

Lo único que quiero,
Es disfrazar de harapos de olvido… Tu recuerdo.

Será un momento.

Será un momento,
Deja de respirar
No sientas mi olor dentro
Ni mi tacto
En cada milímetro de tu cuerpo,
Que no te duelan mis besos
Ni tan siquiera el recuerdo,
Cierra tus ojos_ hasta sus cuencas_
Para no volver a verme más,
Nunca cerca.
Sólo fuiste mi error
Y yo, deseo no saciado
No sueñes que me sientes
No sueñes que me entrego,
¿Y el amor dónde?
En ninguna parte,
Mi locura aquí, no la cedo
Néctar de mentira bebí…
Por eso saben a olvido
“To los besos que te dí”.

Corazón Torpe

Labrador de manos torpes
este corazón que tienes,
Porque solo nacen abrojos
Donde ilusiones siembras
y donde amores,
hierba seca
papel arrugado en mi memoria,
fría y desierta
para enterrarla entera...

Eras.

Tu impotencia desorbitada
viene a revolucionar la tarde,
mientras el sol te arrastra a la soledad
y la luz desbocada y tórrida
arrastra sombras a tu cara,
a tus ojos maltrechos
heridos de pasado y de ponzoña,
en tus días que pasan y no pasan
y nunca dejan de pasar del todo,
estás triste,
porque te sientes roto,
porque tienes miedo
de verte como eres,
y deseas recomponerte
sólo para volver a estar
igual de fragmentado,
por eso me eres indiferente,
ese motivo rechazado
que en un tiempo fue la voz
que habló por nosotros,
culpa de aquella luna
que te envuelve ciega
y después de la noche se eclipsa,
y qué culpa tengo yo
que sean mis ojos tu fragua
de algún irónico modo…
y tu rotura brecha
grieta, fractura, diástoles
que almacenas en tu pecho
cual mala entraña
que no te deja,
creí que al menos sabrías
ser antes que todo y nada, ” persona”
saber que eras…

Veldino_ mi Perro Fiel.

Desde pequeña siempre he podido comprobar que el perro es muy amigo del hombre, y tiene mucho en común con él, solo le falta la voz, pero solo a veces pues muchas otras veces, sobran las palabras.
En casa de mis padres siempre hubo perros, fieles compañeros que han cuidado de mí.
Hasta que yo recuerdo siempre. Mi primer perro se llamó Veldino, era dorado, grande, responsable y tierno, me quiso tanto como yo a él.
Fue un perro de esos que llegan a tu puerta sin llamar, un día llegó a la mía y se quedó, me lo encontré sentado en sus patas traseras y expectante a que alguien saliera y sin saber que estaba allí salí yo, nos miramos unos segundos en una vista general, después a los ojos, los míos se llenaron de alegría y le dije: qué estás haciendo aquí? Aver dame tu mano y preséntate, yo soy Carolina, y empecé a llamar a gritos a mi padre para que me dejara quedarme con él, sólo tenía 8 años, pero al mirarle a los ojos recibí todo un discurso sin voz: “Yo guardaré”, yo soy como el guardián del bosque, si me dejas quedarme en tu casa seré tu guardián, conozco todos los silbidos, todos los silencios, los ruidos, sé cuando la abeja vuela, y cuando canta el grillo, si viene el picaflor y si los caracoles suben por los troncos de los árboles, sé quien canta por el camino y quien llora y ladro a las almas oscuras como le lamo las manos a las almas blancas, soy intuitivo, si me dejas entrar en esta casa contigo, me tenderé a tus pies y te lameré eternamente las plantas. ¡Ah amigo Veldino, mi perro fiel, te quedaste y cuidaste durante mi adolescencia de mi, con mimo y celo, como un auténtico guardián, me ibas a esperar a la puerta del cine de verano en las noches estrelladas que rezumaban olores de jazmines y azahares, me esperabas en las oscuras tardes ahogadas de lluvia sin moverte del sitio aunque te empaparas, me llevabas al colegio, me recogías y me defendías hasta de las bromas de mis amigos y las riñas de mis padres, delante de ti, nunca nadie me podía ni siquiera mirar mal. Un día al salir del colegio no estabas allí y mi corazón dio un vuelco de angustia, no podía ser, algo iba mal, al llegar a casa, mis padres lo habían encontrado muerto, lo habían envenenado, y después de que mis ojos se secaron de lágrimas por la muerte de mi abuelo, de nuevo los torrentes de agua salada manaron de las cuencas de mis ojos durante mucho tiempo, lloré sin consuelo, colgué su collar en el tronco de la parra de mi patio, lugar donde nos sentábamos a jugar y a charlar, si porque tú y yo Veldino charlábamos en contra de lo que pudieran creer o no, y grabé tu nombre en aquél tronco y te llevé a la parte baja del jardín, en medio de un campo de violetas que después olía a ti…
Un día dejé de llorar, el día que entraste en la inmortalidad… Después tuve otros perros como Thais, Astro, Bruno, Chato, a los que quise mucho también, pero Veldino, Tú no fuiste un perro más…¿ en qué lugar de la memoria o de tu alma o desde donde quiera que estés estaré yo? Quizá recuerdes que hubo una niña dulce, pequeña, tierna y traviesa rubia y rizada, que un día te puso un collar con tu nombre y dejé que lamieras mis pies…

El Nuevo Poder Judicial???

El nuevo Poder Judicial.

¿Fraude de ley?

Lo que si es difícil es empeorarlo.
Una pura extensión de las mayorías políticas.
No se ha optado por el modelo jurídico, y de independientes … NADA… totalmente politizados que nada tiene que ver con la justicia…
Esa pregunta que corre por los pasillos de los juzgados… ¿Qué juez te ha tocado? Eso es muy fuerte, lo que importaría sería el propio prestigio digno de ese juez, que no esté dispuesto a perderlo.
¿Justicia Bipartidista?
Sobran opciones.
Los jueces deben ser jueces de sí mismos, libres de sí mismos.
¡!!Pero que está pasando¡¡¡
Esto es preocupante, genera desconfianza sistemática hacia el poder Judicial, la justicia es “por si misma” NADA MÁS.
Los jueces deben ser libres, ciegos e independientes para nuestra tranquilidad y ser elegidos concienzudamente y filtrados de cuando en cuando para ahondar en su honestidad, la justicia es de todos y es esencial, que más derechos que ese nos pueden quitar ya? La dignidad? Esa? Ya en demasiados casos se apropian de ella ciertos desaprensivos que nos intentan hacer comulgar con ruedas de molino… esos que nos eligen nuestra forma de vida, nuestra casa y la fecha en que tenemos que trabajar, los salarios y nuestro derecho a ser justamente tratados sin diferencias, esos improvisados que se toman la justicia por su mano y que tanto se equivocan y lo que es peor que jamás lo reconocen, ni nos piden opinión ni tan solo una disculpa.

No siempre los vampiros respiran boca abajo con la luz que se oculta en las cuevas sin fin del poder y la avaricia...
están ya por todos lados.

Pero sabed…

que las manos no se agrietan con las lágrimas, y que la voz no se calla por
la afonía de la impotencia, y que los ojos no se ciegan con el resplandor de la oscuridad, Despertad.
Y en el caso concreto de la niña Mari Luz, mejor me callo, sobran las palabras, porque está demasiado evidente, que juzguen ellos mismos, porque de seguro que si yo hablo de eso aquí, la indignación me va a hacer disparatar... sólo una cosa, ¿cómo se les ha quedado el cuerpo? Me imagino...

Esa España Nuestra...

Esa España Mía, Esa España nuestra…


Pues eso, España, entra en recensión...
Seremos menos ricos, pero eso es lo de menos, lo peor es que los pobres, serán mucho más pobres…
Zapatero no has lanzado un discurso vacío, inconsistente y repetitivo… Señor ZP, ¿a qué ha venido?

El paro aumenta en el país a un nivel más alto que en toda su historia, un 11% y sigue subiendo, cierran empresas y todo se congela y no es una falsa alarma, como pretende hacernos creer y zapatero sigue con su sonrisa abierta, jaja como las hipotecas, abiertas, abiertas… eso indica que usted señor presidente es parte del problema, deje ya de ampararse solo en el problema del petróleo y de América por favor sea maduro… y coja la puerta… una retirada a tiempo siempre es una Victoria.

España necesita un cambio económico, ¿un cambio de presidente y su caduco gabinete? PUES SI.
Se necesita admitir la enfermedad para encontrar el diagnóstico, reconózcalo zp se le ha ido de las manos nuestra querida España, esa España suya, esa España nuestra… déjese de repartos del pastel nacionalistas y atienda a todas sus autonomías, ¿no es usted el presidente con lo que eso conlleva, incluido el poderrrrr? No tiene usted la sartén por el mango? PUES PARA TODO, incluidas las explicaciones y las soluciones, no hay que escabullirse y esperar a que se arregle sola una situación que tiene dueños y mandatarios para ella, no es solo prometer en los mítines y ser presidente en las buenas cosechas y no se centre en que la oposición le ataca por partidismo, no, son sencillamente peticiones de cuentas y responsabilidades, no quería usted ser presidente? Pues ala, a lo hecho pecho y saque pecho donde tiene que sacarlo… que dice?
Si no pues dimita Señor Presidente.

Eso.

Como en todo, como en casi nada,
te sorprendí pensando en el más absoluto silencio,
comprendiendo que nada hay como
nada cuando nada mira desde el otro lado
del espejo por la mañana,

cuando te miras y te sorprendes
marchito,
refrito de siempre lo mismo sobre lo mismo.

No tienes tiempo ya, coges la maleta,
la peinas,
te marchas

@ Miguel.

Quiero ser Agua.

Si pudiera gritar
para desordenar el silencio.
Si pudiera ser río,
¡Hacedme agua¡
Sólo una gota,
Esa que se cuela cuando llueve
Por los poros de tu piel
Calando tu ropa…
Esa que te susurra mientras cae
Y entra en tu alma,
Como tu sed y tu agua,
Esa que tú apuras
En forma de saliva
Líquida y vacía…
Pero únicamente mía, mía,
Esa que viene con la muerte
Y quizás fuese la vida… tu saliva,
Martilleante y eterna
Dentro de una garganta
Sin voz…
De un fuego
Sin llama…
Ojalá fuera agua,
Muerte, tiempo, vida…
Imperceptible apenas
Como ese beso que inventamos
Escrito a sílabas,
Su sabor se perdió,
Entre aquella canción preferida
cigarros y nicotina…
y no coincidían los días.

Se ciega la marea en un estanque,
Y se hace tibia el agua…
Quiero ser esa gota
Que de ella salta
Y mojar tus labios
Y besar tu boca.
y empapar tu alma...

Dentro.

Te dejo un azahar...
perfecto,
sobre el piano,
perfume ahogado.
Búscate el pecho de un poeta
y humedece su rocío...
Que ya es muy pequeño
el beso de mi boca,
deja pasar el aire,
que cruja el adiós
como las hojas muertas,
sobre las velas que surcan
las altas gaviotas...
Que mi tarde ha soltado ya
su larga cabellera,
y la noche es otra
y viene ciega,
y yo me voy corriendo por la arena
buscando la orilla inmensa...
Las cosas caen...
el recuerdo nace...
en ese morir desnudo de mi pecho.
Te rompiste en mi sueño
y sigue el tiempo
sin lamentarlo efímero,
y mientras tanto
el insecto sigue dentro,
dentro de adentro...

Ven

Ven...
llévame a la altura de tus manos,
a la orilla de tus labios,
ven y tómame en tus brazos,
devuélveme tu tacto;
solo una minucia y servirá
para restaurarlo,
sigue ágil como los pájaros,
ven y extiéndeme a capricho
la piel de la deshora,
riega tus caricias por mis páramos...

Defectuosa.

Hoy me pusé a contar mis defectos
y carencias...
y me sorprendí la verdad,
creí que había más agua en el mar
como se equivocó la paloma,
me equivocaba,
parezco una isla
que el agua rodeara,
vaya cosa no me daba cuenta
que estuviera tan defectuosa.
Me falta una boca,
unos brazos, unas manos,
unos pies que me empujen y aparten
de tanto letargo,
unos ojos donde reflejarme yo,
una voz,
arrolladora y sensual,
con su risa y su llanto,
palabras de amor...
acariciando mis labios,
un montón de sucesos inesperados,
el habitante de mi anhelo,
me falta...
tus ojos, tu sonrisa,
tu corazón...
y quiero ser una musa,
un poema
un suspiro...
la luz de tu espíritu,
la vida como el alba...
y quiero guardarlo todo,
recuerdos, sensaciones, sentimientos,
tus manos sobre mi piel,
los dobles latidos,
hasta el tiempo que paso contigo,
las playas y los vientos,
para dejar de morir dentro,
la luna de nácar y el sol de porcelana
clavados en mi pecho,
todo allí dentro para no tener carencias
en mi MALETA.

Amor Pendular.

El Desconsuelo _ Llimona


A veces la espera se hace ilusión en los sueños pacientes.
y otras se forma una costra en la aureola del alma que ya no cabe más tiempo dentro y abandonas lo que se te hace una losa y no un hombro.
Es el silencio, el temporal que me hace arrastrarme a él, y tú eres el espejismo de un naúfrago, un faro inconstante que me hace perder el rumbo de mi vida.
mejor dejarlo así...
no me revientes el pecho con tus besos...
no me estalles la mente con tus palabras escasas...
por separado tenemos paz,
juntos somos víctimas del exceso de sensibilidad...
no me vengas a buscar, que no quiero que encuentres el desconsuelo de Llimona,
de sobras sabes que siempre habitaré en tí.
Déjalo estar así...
deja que solo sea etereo,
deja que se nos pase o que nos rocíe el cuerpo
como las olas golpean de espuma la orilla de la vida,
al fin y al cabo solo somos un amor marea,
a veces marea baja, distantes...
otras marea alta, rebosantes...
amor de alta mar sin brújulas, sin timonel ni vigía,
amor encerrado en una botella
que golpea la orilla de tu vida y la mía...
amor de besos inventados en un papel
amor de arena mojada sobre la piel.

Tanto tiempo matándonos de amor... y casi nos suicidamos de desconsuelo... eh?
habrá cientos de estaciones
que nos lleven al punto de inflexión... la estación de la esperanza.


Siempre de tí. Yo

A sal.

A mi me sabe el dolor a sal,
tiene esa mirada larga e infinita
como el mar,
como un consuelo fluvial...
me alimenta su consuelo,
me lo bebo
y entra por las comisuras
de mis labios
invadiendo mi cuerpo,
y allí, inunda su estallido
como pájaros desatados
en la corriente de la pena,
sin una boca que te comiera,
ni unos ojos que te vieran...
igual que cuando el mar
se libera,
que sin boca te traga
y sin ojos te mira
y apaga la sed de los siglos
y que nadie se lo impida...
El dolor sabe a sal... ¿Tú que opinas?