Gritos y Otros Gestos...

Cuando del corazón surge un grito amarillo / grandes sargas se extienden sobre rostros amados. / Me dicen que ya es tarde y que el pastor de sombras / es ahora obediente a manos invisibles".

Antonio Gamoneda.



En qué lugar llevamos la confusión,
dentro de nosotros
o en las mismas cosas sencillas…
Siglos inadvertidos a cuestas llevo,
y sobre mi corazón, música y silencio,
tan negligentemente volcados a la vida,
tan confiados, tan deshojando efectos
que no he solicitado.

Delante de mis ojos,
se muestra el mundo entero,
y lloro sin embargo la angustia
de no hallarlo,
y en sus tardes de dalias me disperso y me arrojo,
soledades me llevo
al silencio quieto, a la ausencia entera,
al clamor incierto, al dolor de un verso
al disfraz de un sueño,
y todavía me busco y tampoco me encuentro.

Y me arranca la vida alguna espesa mañana
en que busco sin tregua
esas manos azules que al alba despereza,
que al corazón araña, buscando su sangre,
su esencia, su almíbar,
en este empeño mío de desgranarme por dentro como quien borda en un lienzo
las letras esparcidas que me he cosido dentro.

Y busco, y siento y no entiendo,
y me pierdo en los charcos de luceros eternos,
que me llevan inciertos al peso de la noche,
y me voy del mismo modo
en que vuelan mis miedos,
voluntarios a probar un antídoto y no morir en ese ahogo,
que me dobla el alma de amor por todo y entre todas las cosas,
rescatados al fin de silencios impalpables…
tan perdidos, tan frágiles, como el candor de un sueño
que me evacua el alma por los ojos…

Y bebo y no puedo absorberlo,
el mágico bálsamo de la indiferencia, que a veces anhelo y que no poseo,
Son tan cómplices mis versos,
cuando en la tarde se escapan y derraman silencios,
vaciando mi pecho...

Yo Tampoco.

Un día tampoco yo, quise levantarme
de aquél presente entonces
en que en las noches de invierno a verano,
andábamos sin habernos siquiera ni intuido…
no te he visto, pero quizás te haya imaginado
empozando tu llanto, en esa vasija sin fondo
que guardaste y que aún andas sacando,
en ese frío y lejano traspatio de tus recuerdos.
No sé, quizá aún reniegues mi ausencia,
como yo reniego tu falta…

Y si, ojala fuera y te encontrara
exaltado en mi mirada,
con ese ramillo de jazmín y romero
que soñabas en mis manos,
con tu misma ingenua angustia
y mi infantil deseo
de contarte, cuantas veces en mis sueños,
he dormido entre tus brazos…
y no te imaginas cuantas otras
te recorrí como viento
en la madrugada
hallándote loco y taciturno
entre las sábanas… si, cuantas veces,
me agarraba a la certeza
esa de la que tú hablas,
con cada beso que estallaba
en aquél soñado horizonte
donde tú tanto me aguardabas…
con la más loca de tus ansias
y la más impaciente de mis ganas.

Esas que nunca hemos saciado,
con esas manos nuestras
envueltas de alba,
es cierto, tú lo dices,
tráeme mi niña
la luz de tu mirada triste,
tristemente lejana…
que la oscuridad espera, y es larga…

Y sin Embargo...

Y sin embargo, todo el mundo sabe que hay algo prodigioso cuando el corazón se entrega y entrega en él, el universo convertido en momentos donde se oye su latido, en una madre que pare, y en su hijo que le nace, en un científico que deja los sesos en su descubrimiento, en una sonrisa que llena de Dalias y claveles la Avenida, en esa boca que susurra palabras llenas de ternura, en ese clásico cuento que cuentan a sus nietos los abuelos, en la visión de la vida que es la primera fantasía…
En definitiva, en todo eso que nos despierta una noche creyendo en todo aquello que nunca habíamos creído, y nos despierta sabiendo que existe un lugar en nosotros al que no dominamos para bueno y para malo, del que surge el estremecimiento, el asombro y también los sueños… y se harán un patrimonio… el sueño siempre sueño y todas las cosechas de carne y de quimera.

Hay algo prodigioso que siempre fue del hombre en sus caminos descubiertos, buscando ese secreto tiempo tras tiempo, aunque no tenga regreso y haciendo historias con sus huesos…

Y todo el mundo sabe que hay de todo un fondo… lleno de Esperanza.

Y el hombre también sabe que él siempre estará aquí, para cambiar los paisajes de los días, y darle colores nuevos al arco iris del tiempo, y sus manos que son puentes para llegar a la gente, y hay un mundo el que se ofrece como hombro, para que la tristeza recueste, en esa hora de la luna que en la noche, oye los sueños…

Y sus ojos que son las cuencas donde naufragan sus lágrimas y van a caer al mar, y el mundo sabe, que solo con caricias podrá arropar el hueco de las carencias, y que aquí estará, tras su mirada y su sonrisa.

Como sabe, que una llama sin vuelo le crece en el pecho, que se hizo de amor y todo amor le late, que le absorbe el coraje y le endulza la sangre, que también vive en la tormenta que ruge y en la brisa suave del aire, poniéndole a la palabra su acento, tacto y razonamiento, y sabe de una cárcel encerrado en unos ojos y sabe agarrarse y soltarse de los barrotes del silencio… por eso, yo digo, y sin embargo, sabe de la cadencia en la nota, y la pasión en el verso… confiemos…