domingo, 27 de noviembre de 2016
Despertar el corazón
no quiero perder el camino de la tarde
ni los gritos de amor, ni del enfado,
tener las manos llenas y vivas,
para sentir la vida,
y tener la esperanza
de vivirla no demasiado sufrida.
Escribir lo que vale vivir en mis días
Y que no se lo lleve la monotonía
Y la desmemoria en su corriente.
Y que quien me lea, sienta mi latido
Y yo agradezca sus sonrisas,
Acunando bajo las estrellas
El sueño eterno que me habita.
Aún sabiendo que la eternidad no es mía.
viernes, 26 de junio de 2015
Rachas
Y ahora que
no despierto sin calendario
ni me encuentro en las puertas de un cielo,
Que voy a hacer conmigo
si ya me di a la fuga
y ni siquiera cojo la pluma
ni rescato las palabras
del pulso ondulante de las olas
ni les doy el don del vuelo...
Sin embargo mis manos
están preñadas de centellas y luceros
tendidas hacia el encuentro
a que les diga Ven Conmigo,
a la senda del poeta.
No sé, serán rachas
en las que encadeno la luna a mi regazo
y otras,
en las que el tiempo escarba una fractura
y la chispa no engendra...
La pluma es espuma
cuando no prende el abrazo
y a mi me gusta con ella
conocer la risa de las hadas,
sino, mejor dejarla cerrada.
A veces escribir es una bestia delicada,
una pira que se agarra a la cintura,
crepita y te lame fogosa
las yemas de los dedos
y te roba tanto tiempo,
que te quema...
pero, No hay barrotes para el fuego.
no despierto sin calendario
ni me encuentro en las puertas de un cielo,
Que voy a hacer conmigo
si ya me di a la fuga
y ni siquiera cojo la pluma
ni rescato las palabras
del pulso ondulante de las olas
ni les doy el don del vuelo...
Sin embargo mis manos
están preñadas de centellas y luceros
tendidas hacia el encuentro
a que les diga Ven Conmigo,
a la senda del poeta.
No sé, serán rachas
en las que encadeno la luna a mi regazo
y otras,
en las que el tiempo escarba una fractura
y la chispa no engendra...
La pluma es espuma
cuando no prende el abrazo
y a mi me gusta con ella
conocer la risa de las hadas,
sino, mejor dejarla cerrada.
A veces escribir es una bestia delicada,
una pira que se agarra a la cintura,
crepita y te lame fogosa
las yemas de los dedos
y te roba tanto tiempo,
que te quema...
pero, No hay barrotes para el fuego.
domingo, 15 de febrero de 2015
Mi Musa
Una presencia de artista tierna se ha filtrado por las
paredes de la casa entera, se ha colado por las paredes de los pasillos y se
nota la ausencia.
Ya no baila de puntillas por si la atrapo, pero la oigo respirar y es la música que me
acuna y me induce a imaginar.
A veces creo que se ha ido pero sé que volverá, mis manos la sienten ligera y eso me impide
estar tranquila, pero solo es temporal. Siempre la llevo conmigo aunque sé que
ya aprendió a volar.
A veces pienso que aunque siga el trepidante ruido de la
calle, de la vida en la rutina, yo dedico todas mis mañanas a esperarte y siempre guardo un sitio tibio para
cobijarte por si a mitad del tiempo ausente que no estás, te sientes cansada y
niña y vuelves, como esa inspiración que se encierra en mí y que a veces solo
quiere volver a partir.
El silencio muchas veces es la música para el
sentimiento, y me pregunto ¿porqué te
vas?
Es mi miedo perezoso el que te persigue y te ata, pero si
quieres volar vuelve pronto a casa…
Y allí dentro donde fluyen las palabras quiero de nuevo
volverte a encontrar porque sé que estás dentro, solo deseo verte despertar. ¡Hola
inspiración! flota en mi, solo quiero ser
tu agua¡ prometo que cuando aparezcan los
dragones en mis sueños, acudiré a la pluma y con ella les plantaré cara, con tu
presencia, con tu olor y tu arrope , y las palabras huídas volverán con la
música y el sabor dulce de caña …
Y volverás a correr por mi casa, abrirás todas las
ventanas después de latir la noche
entera, silenciosa, terrible, hermosa y guerrera, sabiendo que aunque te vayas,
siempre en mí tú existieras…. Arrastrándome como el viento libre de la aurora.
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