domingo, 2 de septiembre de 2018
NO DA PARA MÁS
¿Qué le pasa al Mundo?
Sopla el viento como un
réquiem para los acabados, viento que
hace la soledad más afilada.
En otros tiempos no muy
lejanos aún en los que disfrutábamos de la niñez y la adolescencia, el mundo,
me parecía un paradisíaco lugar, un universo temporal expandido hacia el todo…
Parece que miro por un calidoscopio sin reconocer
nada y entender poco.
Salir al
mundo ya no es sentir la voz de la mañana en la verdad del tiempo ni la
libertad que brindan los caminos ni aquellos murmullos de esperanza a ritmo de
soneto bajo el fulgor de las estrellas. No.
Es difícil
vivir en el espacio asumido de tu tiempo.
Los lazos se
aflojan cuando el mundo empieza a emerger
Y en muchos
momentos deseas que avance sin ti.
Somos aire,
suspiros, pasos de plomo que empiezan sin ganas ni esfuerzos
Es pesado
mantener el equilibrio y ser tan perfecto
En estos
momentos tan cruentos.
Sintiendo la
presión agarrada a la cintura siendo el mundo quien no está a la altura.
El mundo
sigue, gira, exige, juzga, sorprende, entristece, mientras embrutece sus
fauces.
Quizá en
momentos contados te sientes satisfecha
con su encuentro
Sin buscar
tesoros, ni príncipes azules ni sirenas tampoco…
Desesperadamente
y a veces, de forma inútil buscas
justicia, solidaridad,
Virutas de tolerancia
en trozos de vida, cadencia en los ojos, amor en el verso
Sin ponerle
acento.
Solo son
estaciones una detrás de otras sin
tiempo.
No quiero
resucitar monstruos ni dibujar aristas perdidas
Que van
muriendo en la buena intención de mi sonrisa.
Hoy venden
armas que acaban en las manos y con la vida de los niños
¡Y no pasa
nada!
a la vez
hay quien salva vidas en el mar a gente desesperada
a cambio
los privan de libertad los hipócritas y arrogantes
Que luego se
dan golpes de pecho en las misas de los templos.
El mundo no
da para más…
Y está lleno
de arquitectos de la resignación
En las
oscuridades de las universidades
La Rebeldía
y la esperanza descansan bajo la sombra de una sangre milenaria.
SE BUSCAN
SUEÑOS POR LOS QUE DESPERTAR.
Cuando tu corazón cante
Afila el oído y la mirada ¡ Atrapa!
Divisa nítido el límite
impreciso
Del horizonte que no alcanzas
Será tu deseo quien te
lleve
Con ese impulso que brota y se abre paso
Entregando el alma en la
tarea.
Huir de lo mediocre,
renovarse por dentro, mejorar,
Cambiar la travesía
No todos los caminos te
llevan a la tapia.
domingo, 27 de noviembre de 2016
Despertar el corazón
no quiero perder el camino de la tarde
ni los gritos de amor, ni del enfado,
tener las manos llenas y vivas,
para sentir la vida,
y tener la esperanza
de vivirla no demasiado sufrida.
Escribir lo que vale vivir en mis días
Y que no se lo lleve la monotonía
Y la desmemoria en su corriente.
Y que quien me lea, sienta mi latido
Y yo agradezca sus sonrisas,
Acunando bajo las estrellas
El sueño eterno que me habita.
Aún sabiendo que la eternidad no es mía.
viernes, 26 de junio de 2015
Rachas
Y ahora que
no despierto sin calendario
ni me encuentro en las puertas de un cielo,
Que voy a hacer conmigo
si ya me di a la fuga
y ni siquiera cojo la pluma
ni rescato las palabras
del pulso ondulante de las olas
ni les doy el don del vuelo...
Sin embargo mis manos
están preñadas de centellas y luceros
tendidas hacia el encuentro
a que les diga Ven Conmigo,
a la senda del poeta.
No sé, serán rachas
en las que encadeno la luna a mi regazo
y otras,
en las que el tiempo escarba una fractura
y la chispa no engendra...
La pluma es espuma
cuando no prende el abrazo
y a mi me gusta con ella
conocer la risa de las hadas,
sino, mejor dejarla cerrada.
A veces escribir es una bestia delicada,
una pira que se agarra a la cintura,
crepita y te lame fogosa
las yemas de los dedos
y te roba tanto tiempo,
que te quema...
pero, No hay barrotes para el fuego.
no despierto sin calendario
ni me encuentro en las puertas de un cielo,
Que voy a hacer conmigo
si ya me di a la fuga
y ni siquiera cojo la pluma
ni rescato las palabras
del pulso ondulante de las olas
ni les doy el don del vuelo...
Sin embargo mis manos
están preñadas de centellas y luceros
tendidas hacia el encuentro
a que les diga Ven Conmigo,
a la senda del poeta.
No sé, serán rachas
en las que encadeno la luna a mi regazo
y otras,
en las que el tiempo escarba una fractura
y la chispa no engendra...
La pluma es espuma
cuando no prende el abrazo
y a mi me gusta con ella
conocer la risa de las hadas,
sino, mejor dejarla cerrada.
A veces escribir es una bestia delicada,
una pira que se agarra a la cintura,
crepita y te lame fogosa
las yemas de los dedos
y te roba tanto tiempo,
que te quema...
pero, No hay barrotes para el fuego.
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