No sé de qué mano se agarra
el amor bueno...
No sé de donde llega
ni la fuerza que lo ata
pero ahí está...
Baile y balada triste
que se alisa o que se arruga
a capricho del tiempo
y la deshora...
No alcanzo a saber
cuanto amor cabe
en cada uno de mis actos
ni sé si quiero las caricias
de tus manos por mis páramos.
Pero sé que cuando me miras
y me hablas,
una legión de mariposas
me muerde el alma.
Y no sé si será el amor bueno y mío
o puede que descubra
que solo fuimos amores sin memoria.
Pero mientras tanto,
suspendido en el aire quieto
del tiempo y la deshora,
bebemos del nudo de colores
que nos sale de la boca.
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