Abrázame fuerte,
que yo pierda el sentido
y al volver en mí,
me encuentre en tu nido,
cerquita de ti,
contigo…
Que beses mis labios
que calmes mis miedos,
y entre nuestros cuerpos,
no cruce una pizca de viento,
ni siquiera un pensamiento…
Abrázame fuerte
déjame sin hálito,
sin descanso,
Que quiero morirme
de amor en tus brazos.
Abrázame… ahora,
que mi alma estrelle
en la playa de tu cuerpo,
la música de las olas…
Últimamente paseando por las páginas de gente conocida y desconocida, al menos en tres he podido leer sobre la felicidad, incluso yo misma he escrito bastante sobre ella y sigo… eso me reafirma lo que pienso de esa señora intermitente, fugaz, caprichosa, deseada, desigual, que ni siquiera se puede comprar…
Durante los últimos tiempos, todo el mundo, usted y yo y los demás, ha repetido esa palabra hasta el hartazgo, una palabra mágica por necesidad:
Un deseo repetido para uno y para todos, que abunda en ciertos momentos como un código civil de buena voluntad y de buenas maneras, esa desconocida que nadie acierta a definir, que se intuye, que a veces se deja presentir y que nunca a la vuelta de la esquina la podremos encontrar, es en definitiva, una palabra talismán a la que se vuelve con entusiasmo y fatalismo, como si de la primitiva se tratase y acaso se trate…
La felicidad creo que depende de muchos factores, podríamos enumerarlos, sobre todo esos de la transmateria, las ideas, los valores sociales, culturales y morales, en definitiva, el concepto de las cosas y el grado de los valores que tiene cada uno, o sea el espíritu único e intransferible, pues también creo que la felicidad puede ser expresada, pero nunca totalmente compartida, un sentimiento simultaneo no es posible.
Los momentos felices, -que más bien es ese el concepto que yo particularmente encuentro para la felicidad, aunque la definan otras muchas cosas-, cambian según el espíritu de cada uno, hay gente que si se pasan la noche admirando en una cima cerca del cielo a las estrellas se siente felices, en cambio otros se sienten así si se pasan la noche de copas y en plena diversión, todo es respetable pero de ahí el concepto de cada uno, sus valores, el entorno, su interpretación y su aceptar las cosas para al menos estar razonablemente contentos.
La felicidad podría ser una palabra del grupo de las utopías, según el concepto que se tenga sobre ella…
¡Ay deseada felicidad!
ni me pares la sangre,
que me duele el intento
de conservarte
sabiendo que tú, caprichoso
no esperas a nadie…
Oye mi voz cautiva,
que grita un sudario de renuncias,
grito voluntario,
a probar un veneno
sin antídoto,
para morirnos de amor,
un día de estos…
Ay amor
que atraviesas mi alma
y la desgarras,
envolviéndome en la bandera
sin patria de tus besos.
Amor que requiero,
amor que contemplo,
amor que sostengo,
amor a gritos
y amor con su cortejo de silencio.
¡No me rompas el pecho!
ni te claves tan dentro
ni me empapes los ojos,
ni te derrames luego…
sobre el corazón,
ajeno e indefenso…
Corazón que inocente te mendiga
a las puertas de la vida…
te regalas como aliento
y luego,
como espuma levantas el vuelo…
ay Amor, no me rompas el pecho,
no me robes la sangre,
no me pidas la vida…
¡No separes mi piel de tu caricia!
El domingo es el cumpleaños de Jadír, cumple 34.
Tengo un día para buscarle un regalo, a él no le gustan las cosas que lucen por fuera, es de los que le gusta lo que se luce por dentro. ¡Difícil lo tengo!
A ver Jadír … vamos a hacerlo de otra manera, tenemos un día para elegir.
-¿Te regalo la música de un corazón sano, ese instrumento que fabrica suspiros y notas?
- Una mirada de esas que dices que tengo, que se vislumbra como una esmeralda fluorescente en la noche…
- O quizá prefieres una mañana de sol andaluz, que al entrar por la ventana, recorra los surcos de tu cuerpo llenándote de vida…
- Ese frescor renovador de la brisa del Atlántico con cantos de sirenas a la luz de las estrellas…
- Puede que prefieras esa sonrisa que nace desde el filo de mis labios impregnada de sal, esa que tú me arrancas cuando lloro…
- O mejor te regalo todas las palabras que encierran mis poemas y las que vendrán por estar aún prisioneras…
- Te regalo una caricia, un nido de cariño entre mis manos, una estrechez de abrazos… o por esta vez…un beso de órdago que te dispare el entusiasmo…
- O un fuego de artificios, ese que me saco del bolsillo y te ríes sorprendido cuando triste te encuentro…
- Es tuyo mi consuelo cuando llegas hecho cisco o un cántico de arrullos y sonrisas cuando necesitas que te acunen a toda prisa…
- O acaso una cinta dorada para tejer tus sueños y echarle el lazo a la luna y bajarla a tu regazo, le pondremos velos de raso y seda y le dibujamos unos ojos negros y un lunar entre las cejas…
- Un pastel lleno de velas para cuando soples pidas el deseo que tanto anhelas…
- O puede que te guste algún juguete para sentirte más niño aún de lo que eres…
- Quizá una sesión de payasadas para que choquen tus risas como olas en la orilla de tu boca…
- O ese puñado de ternura que derrama mi mirada cuando te miro descuidado y veo en ti, la nostalgia dibujada…
- Una zanja de luz para iluminar el chorro de sombras que te asolan… mi aureola…
- Te regalo mi asombro, mi cariño, mi admiración por lo amplio de tu interior, mi alegría, mi luz, mi ilusión y la fe que me guía de incansable exploradora…
- ¡Que puedo regalarte de todo aquello que tengo y no merezco!
- Te regalo Jadír, mis ganas de vivir, las ganas de ayudarte, y de que alcances los sueños que nunca se te cumplen y mereces más que nadie…
- O te regalo una silla planetaria para que te sientes en medio de la galaxia y contemples ese cielo tan negro y estrellado de
Bueno amigo mío, no pierdas tiempo en elegir, todo eso es tu regalo.
Cumpleaños Feliz…
Y una rosa enlazada con una “Cinta” que es tu amiga de por vida. Yo soy esa…
Fdo. Cinta. Tu amiga.
Necesitamos gritar
sentir esa llamada del despierte,
necesitamos un aletear, un revuelo de pájaros,
con las alas, con los picos, con los trinos,
necesitamos reclamar en las alturas
por los cielos, por la tierra, por los mares,
sembrar ruido en los espacios,
que la voz se nos oiga libre,
que las lleve el aire por los campos, las ciudades
y se posen en los adoquines…
abrir los ventanales de las gargantas mudas,
sacar del hueco al eco somnoliento
antes que todo se selle a cal y canto,
y huela a podrido redomado…
El polvo cuando se queda solo y callado
se convierte en fango y luego,
es llanto y alarido enmohecido y resabiado,
digámoslo todo,
no traguemos silencio
no nos ahoguemos,
usemos la protesta y el diálogo,
que sepan… que sepamos,
que la voz es sonora y todas dicen algo…
Que se oiga lo que nunca deberíamos callarnos,
que sepan que somos, que estamos,
arráncate y dile al mundo, que sientes y padeces,
dile quien eres, lo que piensas, lo que quieres,
que suene tu voz, que suene y no te ignoren,
dilo fuerte y alto, como el cielo, alto y claro…
Isabel, voy a escribirte una carta todos los días, aunque algunas ni las leas, porque no te las mande, pero seguro que al teléfono vas a tenerme a menudo y seguiré queriéndote, tanto como tú me quieres, porque tú me has dado mucho más que de mi hayas recibido.
Y solo pido que no me olvides, que los surcos frágiles de tu memoria no me desdibujen y sepas aunque olvides mi nombre, quien es esa sensación de cariño que te ronda… la chica del tercero que te dio su cariño sincero y te puso normas para cuidarte con esmero.
Seguro que cuando me encuentre perdida seguiré buscando tu consejo, aunque le hable a la noche, a la luna o al viento… que son los iconos de quien nos imaginamos que vemos, será porque ellos están en cualquier parte de tu cielo y mi cielo, ese que nos contempla a todos iguales, te encuentres donde te encuentres… será por eso.
Ellos saben que no exagero cuando les cuento lo maravillosa persona que eres y allí donde estés, seguirás siendo.
A la luna le gustará que le cuente cosas y me guiñará el ojo como si fuera el tuyo desde lejos, eso hacías cuando me veías decepcionada o triste, ¿recuerdas? me guiñabas el ojo y decías: “que nada te pueda niña, que mucha vida te queda para aprender de eso” gracias por ello, por tus mimos y tu consuelo.
Tú Isabel eres como la luz, luces más dentro, eres una sonrisa, una ternura, una esencia, eres suave y dulce como el azúcar y cuando das la mano, todo un paisaje… todo eso Isabel me has aportado en estos cinco años que llegué nueva casi a tu rellano, espero que todo lo bueno esté para ti guardado en algún lugar- si es que lo hay- después de todo lo pasado, espero que te queden muchos años para disfrutar del cariño de tu nieto Pablo, ¿Quién si no, se lo merece tanto?
Eres el arrojo y el asombro, la libertad de pensamiento, la tolerancia innata a pesar de lo alejado de mi tiempo, a tus ochenta años me has dado lecciones sin haberte educado en la misma libertad y habiendo vivido una guerra, esa que te regaló desde muy joven la soledad… ¡Cuanta eficacia Isabel, cuanta comprensión y tolerancia y sobre todo cuanta generosidad! yo jamás seré tan alta, el aire respira junto a ti cuando abres el corazón.
Gracias Isabel, por tanto y por cuanto… ya han empezado las cartas, las esperadas, supongo que en alguna lloraré encima mientras te escriba, pero no solo de nostalgia sino de alegría por tanto cariño que me diste y que van en sus letras.
Hasta siempre Isabel, te escribiré mucho para que esa dama tuya tan frágil llamada memoria, no me arrincone y sepas quien te quiere y te piensa más todavía cuando ya no estés cerca. Un beso Isabel.
Te vas pero te quedas porque hace cinco años conocí a Isabel, mi vecina, que se hizo por si misma parte de mi vida.
Yo no creo en la casualidad,
pero tampoco creo que todo sea causal
todo se trata de creer o no creer
y yo, no creo en tantas cosas…
pero tú existes y si tú existes,
yo creo…
esas de volar volando,
se hacen de papel
se queman a tu contacto,
y desaparecen en su humo
las horas pobladas de soledad…
te he mirado a los ojos
y el tiempo me derramaste,
al mirarte, se me escapa en un suspiro,
la mitad de mi vida-que dudo si regalarte-
ya no siento dolor
en la vieja herida del miedo,
me prestas tus alas y ocupo tu espacio…
Tú eres mi libertad
para creer en ti y contigo…
me haces dueña
de un desandar heredado
que te busca en vano,
mis pasos en laberintos cerrados
son grietas en la razón
por las que me desangro.
compartiendo este instante,
esta noche, este rato mágico
en que ambos movemos los labios
y decimos te quiero…
en que ambos movemos los dedos
y pintamos al óleo la arboleda
de estos versos…
Sin embargo, cuando suelto la pluma
y cierro los ojos,
me muero de miedo…
y la noche, estos labios,
estos dedos y estos versos,
te guardan pecho adentro…
como un pactado silencio.
Cuando las aguas cantan
en el fondo nítido de la mirada,
y se reflejan las mareas que nos asolan,
la crisis, el paro,
los desfalcos,
la burla, el engaño,
la gripe “A”
el hambre de África,
la sed, la falta de agua,
el cambio climático,
las violaciones de los derechos,
la falta de justicia,
la permisión,
la falta de auténticos líderes
y encima de ineptos, enfrentados
que eso es muy malo,
cuando son otros los que manejan el cotarro,
todos los problemas sociales que hay,
los intereses espurios,
los asesinatos de niños y adolescentes
no solucionados…
y mientras eso ocurre,
hoy nos centramos en un partido
de once hombres en verde campo
-por si nos descentramos-
y como borregos tragamos silencio
para que así entre las cosas de al lado
y las de frente,
puedan incurrir las instituciones- y no pensemos.-
que todo pase a segundo plano…
Y es entonces cuando en ese cerco ardiente
bulle la sangre y así pensamos,
que tenemos el país que nos merecemos,
y el mundo que creamos…
Arráncame la ciénaga, la niebla sin cauce,
que aquí nadie sabe como se hace,
se ahueca la esperanza, se nubla la ilusión,
se levanta la polvareda, el vértigo, las máscaras…
hoy todo se olvida,
porque 22 borregos mantendrán entretenido al rebaño,
hoy todo se olvida,
la crisis, la muerte de niños HAMBRIENTOS,
que aumentan en África… Hoy juega el Barsa…
¡Que cosa Más trascendental!
Cuando el sol se extienda sobre la ría
y dore los esteros y la marisma,
comenzará el cormorán
su son de trinos
y se abrirán de verdes los caminos,
se impregnará el aire
de sal y pino,
y la guitarra a rajar gemidos,
se acerca Mayo y el peregrino,
ya vuelve Huelva
y su Rocina,
a sudar Rocío…
Los jinetes y sus caballos,
las adornadas carrozas
y detrás el sin pecado
con su virgen soberana,
contemplaran los caminos
mientras los trigales bailan…
En el aire flotan notas
de cantes por sevillanas,
por fandangos y otros cantes
que en esta tierra se cantan…
las mujeres con sus trajes de volantes
con sus peinetas blancas
y sus zarcillos de nácar,
cumplen un año más
con su virgen guapa…
Empieza
más bonita de toda España,
tiembla Doñana
y
brota ilusión ,
desde la fuente del alma…
¡Y qué bonito mirarla!
Las sensaciones no se miden ni se controlan,
simplemente surgen en el fondo del corazón o
en un punto indefinido,
que nos cubre de sombras o de luces la mirada,
solo es dejarse llevar...
aunque sepas que puedes perder pero también ganar.
Al caer la tarde.
Al llegar la noche, mis sueños en tropel, como blancos corceles huirán de mi… Buscándote…
Te quisiera atrapar con la mirada,
sentir en mi, tus ojos volados
sin que puedas huir de mis antojos
y en mis brazos te alojes resignado
y pintar el contacto de tus besos,
cuando llegues a besar mis labios
con el rojo de mi fuego.
Pasa.
Quiero que te quedes en silencio
y escuches el latido que te anuncia,
cuando vuelves a mi,
así, como llegaste el primer día
sin anunciarte en mi vida…
silencioso,
y te hospedaste en mi alma y en mi piel,
dejándome prendida...
quiero que escuches
lo que digo sin hablarte
que sientas las caricias que mis manos
quieren darte...
Hay un poema… de Francisco brines que dice...
Más allá de la luz está la sombra,
y detrás de la sombra no habrá luz ni sombra.
Ni sonidos, ni silencio.
Llámale eternidad, o Dios, o infierno.
O no le llames nada.
Como si nada hubiera sucedido.
Qué Cierto no? que bocanada de conciencia sobre la conciencia.
El hombre es el único animal que sabe qué es la vida,
porque sabe qué es la muerte..._decía Hegel_
El ser humano tiene conciencia de su propia muerte, y de esa misma negación genera la fuerza para amar la vida. A veces odio la vida, pero eso es sólo cuando se me olvida la muerte.
Hay que poner nuestra propia fuerza en la vida, y Toda, porque después llega la muerte que todo lo iguala, la misma senda, la senda del perdedor, por eso se ama tanto la vida, y se pone la fuerza hasta que todo pierda sentido.
Quisiera
si es que hay algún otro lugar
del que tanto me gritan,
Me gusta ese fulgor de estrellas con que adornas lo que sientes, lo que piensas, esa pira que se inflama de pasión y de ilusión entre tus letras-me gusta- ese ansia de paz desdoblada entre tus guerras, ese lucero de luz que estalla alumbrando en tus manos los vientos y mareas, ese espíritu de supervivencia.
Eres y no eres,
estás y no estás,
vas y no vienes,
vienes y nunca vas…
Tus letras se han enredado en las manecillas del reloj hiriéndome la noche…
Y herida, se derrama a cada instante, lentamente, sin prisa, apaciguándome, confundiéndome…
Me enredo yo también y solo funciona el segundero, me meto en ellas, y me veo… pero es a ti a quien no encuentro.
Salto de frase en frase, enredándome en ese círculo de silencio-te echo de menos-las consonantes y las vocales son un veneno para este corazón mío- me desespero-se me hacen grandes los ojos-y la tristeza- deletreándote…
Dime… ¿Me has querido algún instante?
mejor no hables,
no sea que tu respuesta no me agrade…
Con dedo firme te acusa el miedo cuando cruzas de norte a sur el alba… Deseándome.
dejando atrás el sueño y la llama en la mirada, y ese tiempo que me cuentas y te cuento, no lo que hiciste, sino lo que no hicimos, lo que no fue ni mío ni tuyo…para así, amargarnos juntos, renunciando al entusiasmo y soñarnos siempre y convertirnos en unos sedientos de lo imposible… naufragando a orillas del aliento, y oyendo el eco dentro, el eco siempre… que suena a hueco.
Para Mila Y para Salvi...Los que me conocen dicen que soy una mujer muy sensitiva, que todo cuanto hay a mi alrededor sea positivo o negativo lo vivo desmesuradamente, que me afecta en exceso, no sé si será bueno o será malo o ambas cosas, tendría que calibrarlo. Pero yo soy como soy, y siento como siento y no voy a dominarlo ni a cuestionarlo, porque siempre (aunque procuro mejorar y superarme) soy yo misma, nunca llevo caretas ni disfraces ni falsas lentejuelas…
Yo amo la libertad, la justicia y las cosas sencillas...
Supongo que las perspectivas con que miramos a la gente son muy diversas, a mi me interesa la gente, y mucho, en todos veo algo y creo que todo el mundo tiene algo que decirme, pero no me agrada ser el centro de su interés, y tampoco creo que haya mucha gente que conozca los rincones de mi alma, pocas son las personas a pesar de que me lean, a quienes les permito traspasar las fronteras de mi santuario… supongo que influye mi forma de ser y también reconozco que conmigo hay que tener mucha paciencia, y a veces los justos prejuicios, los que me marcan la dignidad como persona… los valores que siempre me enseñaron a cultivar para serlo, por lo demás, no suelo escandalizarme, a no ser que sea por la injusticia y el robo de los derechos humanos…
La Rábida.Ha oscurecido, la calle huele a aromas que se mezclan con exagerada intensidad, a veces empacha y aturde pero es ese olor tan reconocido que marca las épocas, ocurre que los olores tal como los recuerdos vuelan con el aire como hojas de árboles, que las cosas se recuerdan también a base de olores, creo que todo tiene su olor, la alegría, la tristeza… el césped recién cortado con olor a primavera es el olor que yo tengo de mi casa y así me acostumbré a reconocer el olor en mis recuerdos, la vida está llena de olores, y muchas veces son los despertadores de los recuerdos…o te llevan a momentos, lugares y personas…
Jadir dice que cuando pasea por algunos lugares aunque sean muy distantes y huele a jazmín y a vainilla, se traslada a mí, que soy el recuerdo que le trae ese olor, como lo es el de las flores de
Yo creo que adherido a la visión va casi siempre un aroma,
aquellos lutones de sol y cal,
donde me perdía en las torpes letras
de mi adolescencia,
cuando por cualquier cosa
sentía el corazón como si se rompiera…
En eso aún no he cambiado casi nada,
este me sigue jugando malas pasadas
y tu aroma sigue estando en el césped
verde y fresco de
Tú volvías cuando yo me marchaba…
y el aroma de la madera
del viejo muelle de mineral,
me lleva al puerto,
allí donde aún descansa tu recuerdo,
mi risa y mi pelo alborotado por el viento
sentada en el ocre terrestre que rompe
lo marino…
y allí en el horizonte... mi alma... que he crecido...
lo desmiente...
Que bien me saben los besos
en el azúcar de tus labios,
donde yo subo a pedales
para beber de su fuente
de sabores frutales
y de pinos verdes…
Qué suave,
ese tacto de tus manos
nido de pájaros desnudos,
donde me llueven tantas notas
como besos de tu boca
recorriéndome despacio…
Y estos ojos,
estos labios,
estas manos,
son testigos de ese júbilo
que festonan de mi cuerpo,
los caminos del amor… esos caminos.
Ese Amor que recorre los páramos
de espumas y palomas,
con sus alas felices
atravesando el tiempo,
y latiendo
en las grandes aortas del mundo,
con la buena sangre
que apasionada riega,
las venas de la tierra, y de su historia…
Ese amor que abarca
y busca ojos para mirar el alba,
con infinita agua,
amor que abarca todas las miradas,
agua oxigenada…
Mójame el alma…
Agua de amor, agua…
que se derrama como el mar
cuando sus olas se levantan,
y olfatea los astros y los vientos
abarcando el azul del firmamento
y toda la galaxia…
Amor nunca me dejes…
para que yo, nunca me pierda…
Que tu mano se extienda
en los campos de amapolas y de piedras,
y me levantes cuando mi herida sea tan grande,
que me venza
y vaya a dar con mis rodillas en la tierra,
no te olvides de mi,
dame paciencia…
Llévame a lomos del corcel de la esperanza,
cántame al oído tu trino
como ese ave primera que desde el principio,
rompió el silencio… desde que las cosas,
comienzan y transitan…
Quédate amor,
que no te lleve el viento
y si te lleva, y danzas buscando dueño,
en una esquina del aire, yo te encuentre
que así sea, siempre, siempre…
Amor que seas tú quien me llene de asombro
y seas, mi patrimonio…
¿Y quién es ese pájaro pobre
que canta para el mundo
y para el mundo es un don nadie?
Quién sangra tinta “Pa” fuera,
la sangre que bulle dentro
y que revienta las venas…
Quién será ese,
que fragua la verdad y la palabra
y las convierte en mentira y en metáfora,
que es digno y es sucio,
por dentro y por fuera…
¿Quién me contesta?
Él sabe hacer preguntas,
y lo atropellan las respuestas…
entonces clama, grita, ríe, canta, llora
y reza… ante tanta realidad y su impotencia.
Quién es
el que con un ingenio verbal,
transmite, cuenta y protesta
y a veces su terrible escozor,
nos lleva a una rotunda zozobra…
Quién será
que nos saca fuera del tiempo,
en el que vegetamos
sin pena ni gloria,
precisando respuestas…
podría seguir el poema,
pero creo que con estos sencillos versos,
podrán reconocer al “poeta”
con su ilusoria inocencia,
y su rebelde ingenio…
que le brota espontáneo
como la risa y el llanto…
o lo sumerge en una crónica tristeza
a veces insoportable,
y al mismo tiempo
en un logro de bellezas reales e irreales…
¿Quién es un poeta?
¿Alguien que muere de frío
o que de fuego se quema?
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